Иногда ей хотелось забыть кто он, и кто она. Вот так, просто забыть.
Иногда ей хотелось уметь стирать фрагменты памяти, как на пленке. Вот так, просто стирать.
Иногда ей хотелось бежать не оглядываясь, рыдать без причины и никогда не засыпать. Просто…
Одна бутылка белого вина, и никаких «общепринятых моральных норм». Только они. Вдвоем.
Иногда ей хотелось, чтобы не было стен. Вот так, просто не было стен, которые давят на нее и к чему-то обязывают.
Иногда ей хотелось убить. Не просто так убить, а красиво и идеально.
Иногда ей хотелось быть проще. Хотелось…
Иногда ей хотелось написать песню. Вот так, просто написать ему песню. Но она не могла. Вот так, просто не могла.
Иногда ей хотелось задушить свое «Второе Я», и это почти получалось. Полная противоположность ей, у которой нет имени, есть только название.
Ей всегда хотелось умереть. Случайно и безболезненно.
Иногда ей хотелось никого не слышать, не видеть и не знать. Просто чувствовать.
Но только иногда… Обычно она просто жила.
«Это все пройдет», говорила она себе и закрывала глаза.
«Будь проще. Улыбайся и радуйся жизни», говорила она себе, и делала так, пытаясь забывать все, что внутри.
Ей хотелось кому-то доверять, но так и не встретила человека, который был бы надежен. По-настоящему надежен. Ей и не нужно. Теперь.
Ей чертовски нравился дождливый пейзаж за окном и люди, которые пытались убежать от дождя. Она не понимала их, но они ей нравились.
Ей чертовски нравились синие глаза, смотрящие на нее из-под черной челки, и бледные губы, которые что-то говорили. Она не слушала. Просто смотрела.
Ей чертовски нравилось жить. Иногда…
Но чаще она просто думала. Мыслей в голове было слишком много, и некому было их выплеснуть.
Однажды она умерла. Вот так просто, умерла. Все очень грустили и даже плакали. Все, кто был с ней знаком. Но о ней забыли очень быстро, и жизнь пошла своим чередом.
Жизни все равно, есть она, или ее нет. (с) |