Бывают в жизни моменты, когда ты, подобно осеннему листу, который ветер забыл сбросить на землю, остаёшься один среди снега, понимая, что тебя уже не должно быть. Ты ведь видел, как набухают почки, ты ведь чувствовал запах после дождя, ты ведь слышал грозы, ты ведь понимал, как сохнешь и меняешь цвет, ты ведь смотрел, как другие листья безвозвратно сорвались с дерева и полетели на встречу с серым асфальтом…
А теперь ты наблюдаешь вокруг себя снег, белый, хрустящий, тёплый на вид и холодный на ощупь. Ты не понимаешь снег. Ты понимал листья… а это другая форма жизни. Существующая по другим законам: которая рождается из воды и беззаботно в эту же воду уходит, даже не успев задуматься о каком-либо смысле бытия. Куда этому снегу до тебя, листа? Листа, который зеленел под солнцем, который радовался дождю, даже если чувствовал боль, который умел менять цвета…
Но ты смотришь на этот же снег и видишь то, что упавшим листьям только то и осталось, что гнить во временном снегу. Ты пугаешься, что твоё время прошло. Что тебя оставили, уйдя. Тебе ведь никогда не стать снегом.
А потом снег тает. Превращается в мерзкую слякоть, а через несколько дней и вовсе исчезает, оставаясь лишь на подошвах прохожих. И ты, едва держащийся на ветке последний лист, оставшийся с прошлой осени, вдруг замечаешь рядом с собой зелёные почки. А вскоре и зелёные листья…
Ты оживаешь, отдаёшь гнусную жёлто-серую окраску небу и вновь зеленеешь. Вскоре ты опять услышишь первый гром и ощутишь, если тебе посчастливилось родиться на яблони, знакомое чувство тряски, когда детвора пытается достать первые, незрелые ещё плоды. Вскоре ты снова будешь частью биологической цепочки, вскоре ты снова будешь дышать… |