| Последний лист |
|
Бывают в жизни моменты, когда ты, подобно осеннему листу, который ветер забыл сбросить на землю, остаёшься один среди снега, понимая, что тебя уже не должно быть. Ты ведь видел, как набухают почки, ты ведь чувствовал запах после дождя, ты ведь слышал грозы, ты ведь понимал, как сохнешь и меняешь цвет, ты ведь смотрел, как другие листья безвозвратно сорвались с дерева и полетели на встречу с серым асфальтом…
А теперь ты наблюдаешь вокруг себя снег, белый, хрустящий, тёплый на вид и холодный на ощупь. Ты не понимаешь снег. Ты понимал листья… а это другая форма жизни. Существующая по другим законам: которая рождается из воды и беззаботно в эту же воду уходит, даже не успев задуматься о каком-либо смысле бытия. Куда этому снегу до тебя, листа? Листа, который зеленел под солнцем, который радовался дождю, даже если чувствовал боль, который умел менять цвета…
Но ты смотришь на этот же снег и видишь то, что упавшим листьям только то и осталось, что гнить во временном снегу. Ты пугаешься, что твоё время прошло. Что тебя оставили, уйдя. Тебе ведь никогда не стать снегом.
А потом снег тает. Превращается в мерзкую слякоть, а через несколько дней и вовсе исчезает, оставаясь лишь на подошвах прохожих. И ты, едва держащийся на ветке последний лист, оставшийся с прошлой осени, вдруг замечаешь рядом с собой зелёные почки. А вскоре и зелёные листья…
Ты оживаешь, отдаёшь гнусную жёлто-серую окраску небу и вновь зеленеешь. Вскоре ты опять услышишь первый гром и ощутишь, если тебе посчастливилось родиться на яблони, знакомое чувство тряски, когда детвора пытается достать первые, незрелые ещё плоды. Вскоре ты снова будешь частью биологической цепочки, вскоре ты снова будешь дышать… |
| Дождь |
|
Жалкое подобие дождя лилось с неба. Я не чувствовал его, я узнавал дождь лишь по кругам на лужах и по разноцветным зонтикам, что несли люди, пряча свои личности в узких оболочках тел и укрывая тела под зонтиками... но тело не зонтик для личности.
Дождь всё равно будет попадать в нас, заставляя круги расходиться по гладкой поверхности. И нам не дано привыкнуть к мысли о том, что ширина круга зависит лишь от веса капли... дождь вечен.
Предпоследний день лета. Но золотые листья летят, касаясь пыльной дороги, под ногами прохожих. Они мертвы, но они очаровательны. Это их последний танец? Но разве не все мы живём ради одного такого танца? И лишь дождь способен намочить их, сделать вид, что возвращает их к жизни, наполняя водой, и опустить на землю. Под ноги прохожих, которые до этого улыбались от их полёта, а теперь улыбнутся, услышав их хруст под ногами.
И я смотрел на эти независящие ни от меня, ни от девушки, которая сейчас говорит очередному последнему романтику о том, что они не подходят друг другу, ни от продавцов сигарет, которые продают табак несовершеннолетним, истины и улыбался. Мне казалось, что я понял нечто важное: то, что невозможно извлечь из общения с людьми, то, что не может быть доступно одному человеку, но может быть доступно двум, то, что я понял один, то, что мне не с кем разделить...
А потом я огляделся. И я увидел грязь. Я увидел пьяных людей, которые идут, не глядя ни на листья, ни на людей, которые имеют цель, пусть и примитивную, а не стоят на месте и любуются красотой города, как я. А ещё я увидел влюблённые пары, они тоже смотрят на этот город, восхищаются его красотой, но этим они лишь пытаются украсить то, что между ними, то, что можно понять до конца, только закрыв в четырёх стенах.
Лето закончилось. Наступила осень, пора просыпаться, пора начинать всё заново, пора отходить от летнего опьянения, пора переживать похмелье... |
| Girl |
|
Is there anybody going to listen to my story
All about the girl who came to stay?
She's the kind of girl you want so much
It makes you sorry
Still you don't regret a single day.
Ah girl! Ffff...Girl!
When I think of all the times I've tried SO HARD to leave her
She will turn to me and start to cry;
And she promises the earth to me
And I believe her
After all this time I don't know why.
Ah, girl! Ffff...Girl!
She's the kind of girl who puts you down
When friends are there, you feel a fool.
When you say she's looking good
She acts as if it's understood.
She's cool, ooh, ooh, ooh,
Girl! Ffff...Girl!
Was she told when she was young that pain
Would lead to pleasure?
Did she understand it when they said
That a man must break his back to earn
His day of leisure?
Will she still believe it when he's dead?
Ah girl!Ffff...Girl! |
| Я Майко |
|
А я что, просил, чтоб тебя касалось? Я всегда думал, что тебе не больно... что ты просто с интересом наблюдаешь за мной...
Держишь какой-то запасной вариант, который вдруг стал не нужен. Который во всём уступает всем другим, кроме того, что любит.
Я - человек самодостаточный. Ты можешь делать всё, что хочешь, с кем хочешь, и когда хочешь. Мне тоже по сути наплевать... мне важно то, что внутри меня. Мне важно только то, что внутри меня. А твои чувства уже давно наиграные... я стал тебе не интересен наверное уже в тот момент, когда ты стала по-настоящему интересна мне.
Да, я послезавтра приеду. Только ты ведь меня уже не ждёшь... а я всё равно приду. Погулять приду...
Наверное, какой-то более трагичный герой на моём месте достал бы обрез, перестрелял бы всех вокруг, а потом залез бы на самую высокую башню, и три часа вёл бы переговоры с ментами, что собрались бы вокруг... и ведь не прыгнул бы. Разве что поскользнулся...
Что за глупая ирония судьбы? Пока писал, слушал на страничке у друга какую-то его самодельную песню, а потом оно переключилось на Lonely day...
Хорошо хоть терь 5'nizza... |
| Я назову тобой дорогу... |
|
Скучно. Невыносимо скучно.
Всё возвращается на круги своя - рок-н-ролл - это когда-то ты да я...
Да уж, и вправду депрессия, или как там это по-научному именуют, скучна изначально. Но только вот попробовав её один раз, не хочется начинать жить по-другому, не хочется больше веселиться и радоваться [чему?]... ведь так удобно закрыться в себе, никого не пускать, довольствоваться тем, что ты себя всегда поймёшь и не надо никому ничего объяснять [а всегда ли?]... вот только народ издевается, что в зелёном цветочке в аське синяя (болезненая) грустная рожа, а мне уже просто непривычно будет, если там вдруг появится что-то жёлтое.
Австрия так и не выиграла у Германии... моя вера в чудеса становится всё меньше...
Хочется умереть, а самоубийство банально и неинтересно, вот мы все и толчёмся на этой резиновой Земле, ожидая, что завтра будет лучше, чем сегодня. Но ведь завтра обречено стать сегодня... Это бесконечно. В один прекрасный день кого-то из нас не станет, никто даже не заметит, никто... наверное, в эту минуту кто-то умер. Но разве самое страшное смерть, а самое главное - здоровье?..
- Дядя, а почему от вас так воняет? - Это во мне талант погиб, уже разлагается...
Я просто люблю... я просто люблю... я просто люблю...
Зачем все эти люди вокруг начинают отношения с кем-бы-то-ни-было и ставят себя самих с самого начала в известность, что "это несерьёзно"? Зачем?.. Чтобы потом страдать, когда психология "поматросить и бросить" сменится фразой "на всю жизнь", а первоначальная таки даст о себе знать... наверное - просто очередной способ борьбы со скукой.
Пропавший без вести, я где-то замечал
Твои глаза, улыбку и походку
Ты, исчезая, что-то мне кричал
О злой любви и требовал на водку
Ты-то как? Ничего, спасибо, живу, сдаю экзамены, готовлюсь к выпускному, жду поезда, чтобы свалить из этого города в тот... Какая разница? Какая вам вообще разница, что со мной? Кто вы вообще такие? Что вы от меня хотите? Веселья, радости и шума, улыбок и рассказов, доверия... не получите. Не получите. Не отдам!!! Это не ваше... это ничьё... даже не моё...
Я просто люблю. Всё гораздо проще... |
| Километры... |
Сейчас играет:  Сплин - Остаёмся Зимовать |
|
Я проснулся. "Значит, всё не так уж плохо на сегодняшний день..."
Осталось сдать ещё два экзамена... устных. География и Биология. Учить билеты про то, какие у нас в Украине великие географы, а потому половина билета посвящена исследованиям наших земель Бопланом и Геродотом...
Самое страшное, что я даже не знаю, что я хочу. Хочу, чтоб всем было хорошо, а мне, как всем))) Во мне проснулся давно храпящий романтик, сейчас у него время опохмела... "подобное лечат подобным". О чём это я? Уж явно не об алкоголе... хотя опьяняет ведь не только и не столько он...
А за окном до сих пор это грёбаное зелёное дерево. Мне ещё долго на него смотреть... ой, я только сейчас заметил, что их много... |
| Сон в летнюю ночь |
Сейчас играет: Все спяд |
|
Проснуться, надеясь, что можно ещё поспать часок и обнаружить, что сейчас два ночи... сон как рукой снимает. Конечно, привычка берёт своё, и ты вновь отправляешься навстречу с Морфеем, но уставший от тебя праобраз героя Матрицы буквально пинками будет выталкивать тебя в жизнь, заставляя каждый час просыпаться.
А вообще я люблю спать. И смотреть сны. В них всегда все так офигенно играют, что чувство, что это выдумка, кино, сон быстро исчезает... а потому я не фанат кинематографа. В снах всё правдоподобнее, объёмнее, красивее, да и характеры, встречающиеся там, всегда смоделированы с реальных людей.
Окно. Чистое до прозрачности стекло. И дерево, листки которого кажутся одним целым - это потому, что я не одел линзы. В линзах восприятие меняется, возможность видеть больше опьяняет, даже если это всего лишь листки на дереве... |
| Я говорил правду, мне не верили, я начал врать... |
Сейчас играет: Тишина и телек в соседней комнате |
|
Заметался пожар голубой,
Позабылись родимые дали,
В первый раз я запел про любовь,
В первый раз отрекаюсь скандалить.
Я - кучка песка. По мне походили ногами, поднимая клубы пыли. По мне долго ходили ногами... то сильнее, то слабее, то создавая новую кучку, чтобы было веселее ходить... а потом пару раз резко прыгнули и ушли, осознав, что песок уже грязный. Мне не было больно. Потому что прыгали на пустое место, где когда-то была кучка... мне было обидно. Но ведь можно наконец собирать рассыпавшийся песок в какую-то новую форму. Но для чего? Чтобы вновь искать тех, кто будет по ней прыгать и распылять... обжигаясь, мы не становимся прочнее, обжигаясь, мы начинаем получать кайф, это наркотик, самый страшный в этом мире... мы уже просто не можем без этого. Нам нужна доза. Нас ломает. Какие мы кирпичи... просто кучки песка. Четырёхкамерное сердце, изображаемое в причудливой форме непонятной загогулины, что чем-то нас трогает... нереалистичностью, мы не хотим правды. Мы хотим сказки. Счастье - это скучно? Да нет никакого счастья... есть только путь, с которого все рано или поздно сходят, так и не осознав, что мы давно наматываем круги. Даже не спираль. Стадион. Спорт. Допинг. А вы говорите, любовь... |
| Дневник поэта... или? |
|
День первый – от сотворения мира
С чего бы начать? Не знаю. С этого и начну. Эффектно. Глупо, правда, попахивает ребячеством, но что ж поделаешь – тут или солидность или эффектность… гармония их невозможна. К сожалению. Хватит писать бред. Пора нам с Вами, дорогой Читатель, познакомиться. Меня зовут… а, впрочем, какая разница – для Вас я останусь просто человеком, одним из миллиардов.
Когда-то моя классная руководительница (кем она руководила, до сих пор не понимаю, разве что бумажками на своём столе да очками на своём носу) сказала: «Любой интеллигентный человек ведёт дневник». Я, считая себя человеком именно интеллигентным, весьма удивился – неужели каждый думающий человек будет записывать то, что он сегодня сделал и где он сегодня побывал… впрочем, учитывая то, что классная руководительница говорила это, пытаясь заставить нас вести школьные дневники, её понять было можно. Какой же дурак захочет считать себя неинтеллигентным? Ага, именно дурак, умный-то поймёт…
Впрочем, я понял много позже. Понял, что интеллигентный человек без дневника не может. Только дневник для него не описание жизни, а её отражение. Он не будет описывать свои события, как это делают школьники, считая себя взрослыми, он будет писать мысли, бессвязные, хаотичные, жестокие, добрые, умные, глупые, но всё-таки мысли…
Именно поэтому я, идя домой, зашёл в первый попавшийся ларёк канцтоваров и приобрёл себе общую тетрадь, как их называли когда-то. Теперь это была просто блеклая тетрадь розоватого цвета с едва заметной полоской, куда полагалось вписать собственное имя и фамилию. Все страницы были в едва заметную клеточку цвета обложки тетради. Вполне сойдёт для дневника. По крайней мере, никакому идиоту не взбредёт в голову ЭТО читать, кроме Вас, мой дорогой Читатель…
Закипел чайник. Хотя я специально ставил на медленный огонь. Но всё основное я уже успел сказать. До встречи…
День десятый – от Рождества Христова
Не пытайтесь понять систему нумерации моих записей. Это абсолютно лишнее. В конце концов, что такое время? Выдумка человека. Разве не так? Мы боимся его потерять, мы боимся потратить его зря, нам его вечно не хватает… глупая выдумка – придумали на свою голову, теперь и страдаем, не в силах его убрать. Хотя есть один способ – ввести на Земле полную тиранию, уничтожить все часы и все на них намёки, за их использование ввести смертную казнь, построить над землёй большой тент, который обеспечит вечный свет и отсутствие ночи и прожить так лет сто (даже в описании избавления от времени я не смог избежать его использования) и забыть о том, что же такое время… на генном уровне. И никто больше никогда не вспомнит о нём. Поменяется сразу всё: смерть станет для нас неожиданностью ещё большей, нежели сейчас, а понятие жизни просто исчезнет. Мы перестанем торопиться. И наступит коммунизм – когда каждый будет давать по возможностям, и получать по потребностям от тех, кто тоже даёт по возможностям… мы забудем о возрасте. И дети станут жениться. Таким образом мы забудем о детстве. Мы все станем людьми равными, каждый будет ходить на войну (которая тоже станет вечной, зачем же её заканчивать, если Времени всё равно не существует?) и только в какой-то русской глубинке какой-то долгожитель будет рассказывать приезжим: «Знаете, это отсутствие Времени уничтожило Деньги. Раньше считали, что Деньги это зло, но теперь поняли, что зло – это Время. Но без зла мы жить не можем… при его отсутствии Добру ничего не останется, как стать злом! Что, детки? Вы спрашиваете, что такое Время? Это не у меня спрашивать надо… я и забыл-то уже!».
Нет, умный всё-таки человек был, который Время придумал. Сколько всего предусмотрел…
Не помню число, но, судя по виду за окном, пятое
Я забыл о Вас, Дорогой Читатель. Вам же, наверное, скучно? Вам ведь подавай хлеба и зрелищ (чтоб вы сдохли от жажды)… решил написать для Вас рассказ. После обсудим.
Хосе-Игнатиас был обычным мужчиной средних лет. Ему было около сорока. Он любил чёрный кофе и не любил свою жену. У него никогда не было детей и всегда были сигареты. В юные годы он писал стихи, в зрелые годы он писал жалобы в ЖЭК. Он ненавидел своих родителей за то, что они назвали его Хосе-Игнатиас, и любил своих друзей за то, что они называли его Костян. Он никогда не хотел поехать в Китай и всегда хотел поехать в Турцию. Он ненавидел скинхедов и ненавидел «черномазых, заполонивших его родной двор». Он всегда ходил на выборы Президента и его кандидат никогда не выигрывал. Он не любил ездить на дачу и любил рассказывать родственником, какой у него красивый особняк в пригороде. Он не любил свою работу и не любил свою зарплату. Он не любил тёщу, но любил, как она готовит. Он с ужасом рассказывал, как пьют в русской глубинке и как там тяжело жить, и каждые выходные напивался до непопадания телом в дверь. Он жил, как живут все и считал это нормальным…
Хосе-Игнатиас умер. И его кандидат потерял свой последний шанс выиграть.
Вот, собственно, и рассказ. Я оставил в нём много места для Вашей мысли, мой Читатель. Я сделал это специально, а не потому, что я сам не знаю, как продолжить… В принципе, писать оборванные рассказы очень просто. Описываете всех героев, их судьбы, сводите их в одном месте, и когда читатель уже понимает, что вот сейчас, вот сейчас Маша признается Пете, а Катя убьёт Васю, вы заканчиваете рассказ! И он автоматически переходит из разряда бытовухи в разряд артхауза. Но здесь я оставил место для размышления только потому, что я думаю, Вы, мой дорогой Читатель, способны на бОльшее, чем понять рассказ, написанный на скорую руку с ошибками…
Ну пусть будет двадцатое – какая-никакая, а последовательность
Знаете, я не зря сказал, что мой дневник будет изложением моих мыслей, а не моих чувств. Дело в том, что я довольно сухой человек. Даже обидно как-то – не умею плакать в конце фильмов и не умею жалеть людей, когда им больно. Или, может, я слишком эгоистичен? Хотя себя мне тоже не жалко. Знаете, я плакал один раз в жизни (если не считать лук и детство)…
Я не плакал, когда умерла моя собака. Её сбила машина. Я не плакал, когда умер отец. Он заболел раком. Я не плакал, когда от меня ушла жена. Она влюбилась в другого. Я не плакал, когда меня уволили. Я очень плохо выполнял свою работу. Я не плакал…
Я заплакал, когда у меня оторвалась пуговица. Она оторвалась сама… она упала на пол и отскочила от него вверх, она застыла в воздухе и все утихли, слушая, когда же она снова коснётся пола. Я смотрел и чувствовал, как комок подбирается к горлу, а слёзы к глазам… и они полились. Я плакал, я рыдал, я был в истерике… я так и не нашёл ту пуговицу в той комнате. Пришлось покупать новый костюм.
Двадцать первое сентября
Я решил быстро написать в этой тетрадке. Иного способа общения с этим идиотом у меня нет. Пишет какой-то бред и даёт мне читать. Да-да, голубчик, это я о тебе. Ну, в общем, как ты уже понял – я и есть тот Читатель, которому ты всё время какие-то посвящаешь отрывки предложений. Я не обижаюсь. Шизофрения – это болезнь. Но, чёрт возьми, ты мне надоел… ты просто кидаешь мне тетрадь, а потом забираешь у меня же из-под носа! Ты держишь меня в четырёх стенах, и не даёшь отсюда выйти! Ты мне ни слова не сказал. И меня не слушаешь! Вот я и решил тут написать тебе, что мне это заточение на воде и хлебе надоело!!! Выпусти меня, идиот недоделанный. Я жить хочу!!! А ты запер меня… в чём-то вроде клетки. Или того хуже – ты запер меня в своём дневнике. Тебе просто нужен Читатель. Который бы знал. Тебе неважно, что он будет думать. Тебе важно, чтоб он был. Ты грёбаный шизик!!! Иди к психиатру! Тебя ещё не поздно спасти!!!!!
Ночь
Читатель, Вы мне весь дневник испортили. Вы сбили мой ритм. Неужели так сложно читать? Я ведь больше ничего не прошу… впрочем, Вы – хороший человек. Я не стану спорить. Я бы не взял плохого на это место. Только расскажите немного о себе. Раз уж Вам так не нравится слушать обо мне. Расскажите – и свободны…
Знаете, Вы всё-таки заслужили наказание. Придётся прочесть ещё одну мою историю.
Любой человек обречён умереть. Рано или поздно. Некоторые умирают детьми, некоторые доживают до старости. Некоторые умирают в подъезде собственного дома от руки пьяного подростка, некоторые падают вместе с самолётом в океан, а некоторые умирают посреди улицы… я хочу рассказать вам историю смерти.
Она знала, что умирает. Она знала это как только услышала от доктора в коридоре: «Ей можно без очереди!», она знала это, когда её брат сказал, что он проезжал мимо её больницы и забрал все анализы, чтоб она не ездила лишний раз туда, и что в анализах всё хорошо, она знала это даже тогда, когда муж вдруг начал сам готовить ужин… люди вокруг бегали, стараясь ей угодить. Отец, который не появлялся в её жизни уже полгода, вдруг принёс ей путёвку в Крым, сказав, что захотел сделать дочери приятное. Она не поехала в Крым. Она не любила Крым. Крым – не место, чтобы умирать. Она сказала мужу, что хочет умереть там, где холодно, чтоб вокруг никого не было, чтоб было время перед смертью подумать… хотя она понятия не имела, о чём можно думать перед смертью – мысли нужны живым. Муж уверял её, что она говорит чушь, ей рано умирать, она абсолютно здорова… она тогда просто сказала «Отправь меня туда, где тихо. Если не получится там умереть, я буду там жить». Муж попытался обнять её, но вдруг по его щеке потекла слеза, и через минуту он содрогался от рыданий, лёжа на холодном полу. Она утешала его. Муж отвёз её в то место, где холодно и спокойно… она сказала ему «Иди». Она не благодарила его, не говорила, что любит, не пыталась поцеловать… зачем? Зачем целовать, если знаешь, что делаешь это в последний раз… она легла на кровать и стала смотреть в потолок. На потолке сидел паук. Большой, чёрный, страшный паук. Через час он упал на землю. Он умер. А она всё ещё была жива. Ей стало больно от ненужной ей жизни. Она захотела умереть. Но тут же поняла, что хотеть умереть – желание того, кто будет ещё долго жить. И тут же заплакала, осознав, что она действительно очень скоро умрёт…
Муж не решался ехать туда. Он не хотел видеть её мёртвой. Он хотел думать, что она жива. Пусть это было и неправдой… только перед смертью он попросил друга отвезти его в тот небольшой домик, чтобы посмотреть на то, что от неё осталось… но он умер от сердечного приступа в дороге…
Она была жива. Она не хотела возвращаться и обнадёживать людей своей жизнью, которая вот-вот может закончиться…
Продолжение следует... |
| Взгляд с экрана |
|
Она читала мир как роман,
А он оказался повестью
Соседей по подъезду,
Парней с прыщавой совестью...
Прогулка в парке без дога
Может стать тебе слишком дорого...
Мать учит наизусть телефон морга,
Когда ее нет дома слишком долго.
Отец, приходя, не находит дверей
И плюет в приготовленный ужин...
Она старше чем мать,
Он должен стать ее мужем!
Первый опыт борьбы против потных рук
Приходит всегда слишком рано...
Любовь - это только лицо на стене,
Любовь - это взгляд с экрана..
Ален Делон говорит по-французски,
Ален Делон говорит по-французски,
Ален Делон,
Ален Делон не пьет одеколон,
Ален Делон,
Ален Делон пьет двойной бурбон,
Ален Делон говорит по-французски...
Парни могут стараться в квартирах подруг,
Она тоже бывает там,
Но это ей не дает ничего,
Кроме будничных утренних драм,
А дома совсем другое кино -
Она смотрит в его глаза
И фантазии входят в лоно любви
Сильней, чем все те, кто узнают ее...
Ален Делон говорит по-французски,
Ален Делон говорит по-французски,
Ален Делон,
Ален Делон не пьет одеколон,
Ален Делон,
Ален Делон пьет двойной бурбон,
Ален Делон говорит по-французски...
(с) Наутилус-Помпилиус |
|
