О том же другими словами.
 

Черные ногти
Они стали такими на просто замечательнейшей паре - Истории зарубежной Литературы. Случайно так до конца накрасились случайно припасенным лаком.
Черное зеркало отражает искаженное своей неровной поверхностью человека, который есть не что иное, как я сама.
Исковерканное лицо - мое прошлое. там было слишком много боли, страданий и слез.
Глаза в изящной оправе - мое настоящее. Такое как будто невинное и наивное. Как старые клипы Мумми Тролля.
Где-то рыжеватые волосы - мое будущее. Все-таки я в него верю. Скоро она частично станет синим.

(с)
Слова чужих людей полностью мне открывали себя и их самих.
"Ты - мой лучший обоеполый друг!" (с)
Конечно, у меня нет мужских гениталий. Просто я часто парням становлюсь другом, а не подругой. Я не знаю как так получается. И меня это радует.
"Спасибо" (с)
Волшебное слово из 7 букв. 7 букв, которые много раз меня спасали.
"Спасибо за то, что ты есть" (с) - спасало меня от сладкого таблеточного сна. Много раз.
"Спасибо за то, что ты такая" (с) - спасло от прыжка. В прекрасное Ничто.
"Спасибо" (с) спасало меня от всего. Эти 7 букв спасали меня от проблем. От страданий. От комплексов децццтва.
"Пить меньше надо было, тупая малолетка" (с)
"- Ты видел Андрея?.. Как какого, Мастера?.." (с)
"Я не хочу тебя больше знать, ты во всем виновата и можешь не отвечать на это сообщение!" (с) - сколько боли было. До ужаса. До смерти всех мыслей в голове. До страха жить.
"Ты - одна из немногих, кого я считаю настоящим человеком" (с) - моя бывшая прекрасная любовь. Искренняя и наивная. но так много мне давшая. Спасибо.

Простите
Да, я пыталась многое взять и забрать. Но цветок распустился и дарит теперь свое благоухание другим. Надеюсь, вы все счастливы. Простите меня. За все.

Яичница
 

Обнаженными желтками и белками она ложилась на любезно подогретую Вами сковороду. Своими желтыми глазами она смотрела в Ваши бесцветные глаза. Она искала Вас в Ваших глазах. Но Вас там нет.
Вы видели, как она медленно, изнутри покрывается белой поволокой? Как она тихо на Вас шипит?
Она набухает и взрывается. По частям. И разрешает себя солить. Она все Вам разрешает. Все. Абсолютно.
А Вы пользуетесь этим. Вам-то что, какая-то яичница. Всего лишь приготовилась для Вас.
Только после того, как она повзрывалась частями, она готова к употреблению. Только после того, как испытала всю эту боль и все эти муки. Готова ради Вас.
И этот Ад на сковороде был пройден ради того, что Вы, именно Вы и никто другой отведали ее, ее, желавшую собой доставить Вам удовольствие.

Она не умерла. В холодильнике она осталась жить в скорлупках белых куриных яиц. Они все понимали. Они ждали своего часа... Нерожденные цыплята, растекшиеся по сковороде... Тихое безумие неосознающего себя маньяком. Аборт... Разрушены стены тихой цитадели. Свет режет глаза лишь мгновение. Пока падаешь вниз. А затем боль. Жгучая нестерпимая боль. Ад в душе. Он рвется на свободу. Ты исчезаешь. Перерождаешься в смерть. Уходишь. Но не в вечность, а в чей-то желудок. Смерть не художник и не поэт. Она прозаик, жестокий честный прозаик... Приятного аппетита:crazy:

Скорлупки - одежда.
Цыплята бы никогда не родились. Это не такие яйца.
Она не уходит. Она отдает себя. Ради Едящего. Добровольно отдается.

Сейчас немного реальности...
 

Как-то раз из купленного десятка яиц одно неожиданно упало и разбилось. Точнее, треснуло... Было принято решение поместить его содержимое в стакан... Скорлупа медленно разошлась и выплюнула в стекло свою сущность... Свою пугающую сущность... Посреди жидкости плавал ГЛАЗ... Реальный ГЛАЗ... И зачаток лапы... Это было не страшно, это было пугающе... Мир жесток... И дети его недалеко ушли... Кошка скрыла следы...:crazy:

вот именно что, из этих яиц никогда ничто не родиться.
эти яйца сделаны чтобы умирать, не начав полноценно жить.

РОжденный в яйце имеет шанс дважды попасть на сковороду: в яичнице и Аду...

Они чисты. Таких не берут в Ад.

Берут. Они там пиарят Рай:crazy:

ахах))) но они быстро оттудова удирают)

Мировая роскошь
 

Мир, он такой, он бесполый.
Иногда женщина, иногда мужчина.
Сейчас Мир - мужчина.
Сняв золото скорби и аккуратные серо-черные тени Мир оделся в роскошные белые меха. Вычертил свои точеные очертания густой черной подводкой. И разбросал по телу фонарные стразы-блестки.
Только раскрывая красные с недосыпа глаза Мир уже видит несовершенства своего тела. И поплотнее закутывается в меха.
Осыпая себя голубо-золотым светом, в своих лучших тонко-хрустальных украшениях самый желанный мужчина просто и пафосно целыми днями лежит, вдыхая с каждой волной вздохов о своем совершенстве мириады маленьких осколков человеческого сетования на проказы зимы.
Какая зима?
Это все - он один, нет никого и ничего, способного повторить его мощь красоту и роскошь.
Он все плотнее закутывается в свою шикарные меха.
А мы ходим, смешивая их с грязью.

Мир - сутенер??? Очень похоже:crazy:

не могу понять, почему сутенер-то?)

Ну или наркодилер-негр:crazy:

господи, да почему такие жооосткие сравнения-то?
откуда выплыл образ наркодилера? тем более негра?)

Мир - просто метросексуал, не определившийся с полом. и все.

Мир оделся в роскошные белые меха. Вычертил свои точеные очертания густой черной подводкой. И разбросал по телу фонарные стразы-блестки.
Только раскрывая красные с недосыпа глаза Мир уже видит несовершенства своего тела. И поплотнее закутывается в меха.


Отсюда:crazy:

ммм...
он не негр. он вычертил очертания. а не закрались какбе, дооо.
ну, убог он на самом деле, как большинство обычных метросексуалов. вот.
что тут не понятного?

Автор VS Читатель
 

:crazy: Путь к счастью и есть счастье, ибо достигнутое счастье ограничено:crazy:

кто как думает.
у меня другое счастье)

Да, я - еееедиот! 8)

Надеюсь, не такое:crazy:

я - еееедиот, потому что у меня странное счастье)
Только это секрет)

Счастье даже странное перестает быть секретом, если о нем постоянно говорят:crazy:

я постоянно о нем говорю, однако оно до сих пор секрет, ибо никто не знает, как достичь моего счастья))

Если говорить никто, значит ли это, что и ты не знаешь? Ибо в таком случае непостижимое непознанное счастье счастьем не является ввиду своей неподтвержденности:crazy:

я себя не считаю) я очень хорошо знаю, как стать счастливой мне))) но никому не скажу) кому надо, тот догадается)

Не считать себя никем?:crazy: Это ли не счастье:crazy:

Это самосознание себя кем-то)
это еще не счастье)

А было ли счастье? Смотришь в прошлое и понимаешь, что...

Когда прошлое было настоящим, счастье обволакивало и погружало в себя... Без шансов выплыть... Без шансов вздохнуть...
Жизнь в плоскости счастья настоящего привлекательна по сути, но абсурдна по природе человека. Всегда хочется надеяться, что в будущем поджидает еще более счастливое время...

Когда настоящее счастье становится прошлым, происходит переоценка ценностей. Мотиватор былого счастья пересматривается и разбирается по косточкам. Здравомыслие - вот основа счастья, ибо лишь оно позволяет определить, было ли счастье...

Так и живем... С верой в настоящее, с надеждой на будущее... А часы тикают, время уходит, надежды тают, вера остается простым словом в речевом обороте...

И как последний звонок, как прозрение на пороге в иной мир: жизнь и есть счастье...

Но лишь до познания того, что там, за гранью, ибо все может быть...

Нет. У меня другое счастье. Ты его не знаешь.

Мне и не нужно чужое счастье, ибо счастье чужое может быть построено на собственном несчастье...:crazy:

Это цитата абсолютно непримена в моем случае)
но чужое счастье - счастье другого человека.
Я про вселенское счастье) но не буду про него говорить) Ибо это секрет, который все знают))))

Мне и вселенское счастье не нужно, ибо вселенское счастье во всеобщем безумии:crazy:

Нет!!! Ты не знаешь!!!!

Чужое знание не нужно мне, ибо может навредить:crazy:

Ну и ладно =)

Я не понял. Где выкидыши... Кончились???:crazy: :crazy: :crazy:

Кризис творчества. Недостаток эмоций. Неимение музы.
В общем, рождаются.

Просто когда я в последний раз писала, у меня отрубился ноут от перегрева. Востановить не удалось, ибо в опере самой писала. Потом не смогла. Скоро попробую еще раз.

:crazy: , хоть и :(

Не ссыте. Ave Sun все сделает. В)