Да после слов таких аффтара ф топку:crazy: :crazy: :crazy:

Только после Вас 8)
Ave Sun есть Ave Sun. Сид подтвердит 8)

Спрячься.
 

Странные книги пошли нынче. Тоненькие такие, обрывчатые. И не как будто хватает самой толики мысли. Смысла. Души.
Вот читаешь ты одну за другой, одну за другой, пытаешься схватить призрак автора среди этих коротких и молчаливых строк, а он все ускользает, как кальянный дым. И скрывается где-то за страницей, все так же молчаливо и аккуратно потанцовывая, дабы позабавить себя.
И вместо того, чтобы узнать автора ближе, ты все больше и больше путаешься среди этих буквенных человечков, живущих в собственном буквенном мире со своими буквенными проблемами.
А автор сидит в своей комнатке и прикрывается этими мирами, чтобы не замерзнуть от холода. И где-то внутри (если, конечно, это настоящий автор) теплится маленький и нежный цветок, который буквами только и защитишь от нападок самозабвенных фанатов.

Странные писатели пошли нынче. Абстрактные такие, глубокие. И как будто порядка в мыслях не хватает. Нормальности в понимании счастья.
Вот читаешь один опус за другим, хватаешь что-то за хвост, а оно мордой поворачивается и нежно так шепчет "Тебе не понять... лучше отпусти."
Отпускаешь, что делать... А оно отплывет подальше и снова манит...
А автор тихо улыбается в монитор и греется в лучах своего непонятного счастья... и тихо так повторяет:

"Сандра! Пупсик!! Пенопласт!!!"

И все становится таким неважным...

А еще более странные нынче пошли читатели. Они ищут и ищут, ищут и ищут в простых выражениях творческого "Я" великий смысл создания вселенной, не находят его и огорчаются на автора, считая его чуть ли не бездарностью.
Тогда и выходишь из комнаты, опущенный в гадкие коментарии и единственным выходом начинает казаться крик во всю глотку с уже полюбившимися жителями общажного блока "Сандра! Пупсик!! Пенопласт!!!".
И как будто выматерился на все и постукал всех табуреткой...

А табуретка она ж деревянная... Она сломаться может...
И вот ты постукал (пусть даже как будто), а она треснула...Мысль материальна и материя ее порой непредсказуемо тонка..
И сложно жить, сложно существовать, зная, что ты можешь оказаться тем самым, кого (как будто)стукнули табуреткой...

Более всего сложно стоять с табуреткой в руках.
Пусть она треснет, сломается, но она послужит на благое дело, ибо создана человеком и в некотором смысле подчиняется ему.

Home, Sweet Home
 

Родился человек. Рос на коленях у матери. Ходил с другими людьми в садик, затем в школу, а после в ВУЗ. Человек всячески настраивал свои отношения с другими людьми. Устроился на работу и завел семью. Потом посодействовал в создании нового человека. Воспитывал нового человека. Состарился. Воспитал. Умер.
И все время от "родился" до "умер" человек искал свой дом. Не дом родителей, где его воспитали, не дом с друзьями, где он жил, пока ходил в ВУЗ, не дом с собственной семьей. Именно свой дом.
Дом, в котором если он сказал, что заболел, то значит, он заболел. В котором если он сказал, что умер, значит умер. Сказал любит, значит любит.
Дом, который он сам считает домом.

А у нас, на Севере, луна желтая-желтая, вкусная-вкусная, прямо как дырявый сыр.
Периодически луна вырастает. Потом ее кто-то съедает. Ну, она же вкусная, сырная. Говорят, это называется лунными фазами. И постоянно повторяется.
А еще, когда ночью едешь по зимнику, поселки выглядят прямо как янтарные гирлянды, упавшие на полубелый город.
И в такие моменты ты даже забываешь, что холодно, никто не любит и все такое. Все хорошо и спокойно. И красиво.
Вот что значит новогодняя гирлянда. И дырявый сыр.

"Говорят, существуют лунные фазы." - эта фраза не очень хорошо вписывается. Если постоянно видишь луну, то о лунных фазах знаешь наверняка, а не с чьих-то слов, а раз луну описываешь - то наверняка видишь часто.
Стоит или описать лунные фазы, как это выглядит, и сказать, что "говорят, это называется лунными фазами", или заменить/убрать слово "говорят".