Набросок
 

Хочешь?

Ты приходишь домой с работы, уставшая и ужасно злая на весь мир. В такие моменты тебе кажется, что ты больше не вынесешь такой жизни. Но все же по привычке начинаешь разбирать новую почту. Конверт без подписи привлекает твое внимание. Раскрываешь его, ожидая какую-то рекламу, и натыкаешься на два листа – на первом написано, что последний вопрос, который совпадет с твоим желанием, исполнится. Ты, как обычно не веришь в подобную чепуху, подобные «письма счастья» ужасно надоели, но все же от скуки начинаешь просматривать вторую страницу.
Читаешь, сначала совершенно безразлично, но с каждым новым словом все большее удивление охватывает тебя. Ты даже никогда не предполагала, что возможно настолько четко описать твое теперешнее состояние, твои, еще неясные, желания.
Хочешь отдохнуть? Да
Хочешь избавиться от условностей? Да
Хочешь почувствовать ветер и скорость? Да
Хочешь промокнуть под майским дождем? Да
Хочешь ночью слушать гром и искать взглядом молнию? Да
Хочешь вдыхать запах дождя? Да
Хочешь бокал густейшего красного вина? Да
Ты бессознательно отвечаешь положительно на каждый, возникающий на бумаге вопрос, практически не удивляясь тому, как на чистой бумаге один за другим появляются вопросы, а рядом с ними и твои собственные мысленные ответы на них:
Хочешь убежать от скуки? Да
Хочешь перечеркнуть серую картину жизни ярко-алой полосой? Да
Хочешь избавиться от забот? Да
Хочешь попасть в незнакомое место, наполненное музыкой? Да
Хочешь побыть одной в толпе незнакомых людей? Да
Хочешь чувствовать вибрацию музыки во всем теле? Да
Хочешь почувствовать легкий поцелуй на своей коже? Да
Все ниже и ниже спускается твой взгляд, вчитываясь в каждое новое слово, и все восторженнее становится выражение твоего лица. Ведь это послание пришло от совершенно незнакомого человека, и он смог описать все твои чувства! И ты с нетерпением читаешь, строя догадки, какое же из этих желаний может исполниться.
Хочешь свободы? Да
Хочешь оторваться от земли? Да
Хочешь освободиться от бренного тела? Да
Хочешь полететь? Да
Хочешь порвать с реальностью? Да
Хочешь больше никогда не знать предательства? Да
Хочешь больше не грустить? Да
Тебе становится страшно. Ты догадываешься каким вопросом это все может закончиться и боишься добраться до конца, но все же еще быстрее читаешь следующую строчку.
Хочешь стать ангелом? Демоном? Да
Хочешь жить в мечте? Да
Хочешь создать собственный мир? Да
Хочешь научиться изменять эту реальность? Да
Хочешь научиться колдовать? Да
Хочешь больше никогда не нервничать? Да
Хочешь, чтобы тебе больше не делали больно? Да
Хочешь исчезнуть для всего мира? Да
Хочешь умереть?
Едва пробежав взглядом по последней строчке ты комкаешь листок. Более не вынося напряжения, хватаешь послание и выбрасываешь из окна многоэтажки. Ты еще не настолько разочаровалась в жизни. И тебе становится неожиданно легко и спокойно. «А ведь моя жизнь не настолько и плоха!» - решаешь ты и спокойно ложишься спать. И уже в полудреме думаешь «Насколько хорошо просто ЖИТЬ!»
. . .
Внизу девушка, появившаяся из тени близлежащих деревьев, подобрала упавшие сверху скомканные бумажки и скользнула взглядом по исписанной странице. Последняя строчка разочарованно утверждала «Хочешь жить…»
- Ну что ж, на этот раз останешься без души,- она обратилась к… листку бумаги?- Ничего, давай поищем кого-то более уставшего от жизни.

p.s У меня есть еще пара таких набросков, жанр которых затрудняюсь определить, а развивать дальше их считаю нецелесообразным.
p.p.s моя бета сейчас занята, так что буду благодарна за конструктивную критику.

Критика? Помилуйте. Это прекрасно.

Спасибо) буду и дальше стараться.

размышлизмы
 

2 зарисовки 2007 года, которые развивать дальше не вижу смысла.
***
О боли.

Ты прячешься в своей комнате, гасишь свет и включаешь музыку. Лечебная мелодия понемногу уносит боль, но одного лишь воспоминания достаточно, чтобы новая волна всеразрушающей, неконтролируемой сильнейшей боли, граничащей с ненавистью к себе, вновь захлестнула тебя…
И вновь текут слёзы, хотя казалось, что их уже просто нет…
Из горла рвется крик, но такой роскоши ты не можешь себе позволить…Ведь могут услышать другие, А тебе не нужно их сочувствие…
От безысходности заламываешь руки… Очередная волна – и вновь тихие рыдания сотрясают тело, ты заходишься кашлем, задыхаясь от плача, набираешь полные легкие воздуха, судорожно хватаясь за существование…
Запускаешь руки в волосы, пряча лицо… И инстинктивно сворачиваешься в комок, Пытаясь спрятаться от мира за выдуманным барьером.
Боль разрывает сердце, и резко впивается в душу… Ногтями раздираешь в кровь руки, грудь, пытаясь вырвать источник мучений…И так ты затихаешь до утра… А с восходом дневного светила вновь оденешь ненавистную маску…
Лишь бы никто не заметил… Ты сильная, никто не должен знать о твоих слабостях, которых попросту не должно быть…
И весь последующий день ты будешь дарить тепло и доброту окружающим, хотя в твоей собственной душе их уже почти не осталось…


***
«Я тебя люблю…»
Как часто мы говорим эти слова просто так, чтобы не обидеть… А когда приходит тот самый миг, когда хочется передать, как сильно бьется сердце, сбиваясь с ритма, пропуская удар за ударом; голова кружится от недостатка кислорода и кажется что земля вот-вот уйдет из-под ног; руки трясутся, и, когда их сжимаешь в кулаки, чтобы унять эту дрожь, ногти впиваются в ладони, причиняя боль, которую даже не замечаешь…
В этот момент именно слова «Я тебя люблю» кажутся несовершенными. Ты понимаешь, что это совсем не то, что хочется сказать.
Слова стали такими заезженными, как старое, протертое до дыр, колесо…
И лишь тогда ты поймешь, что НЕ СТОИТ разбрасываться словами, которые однажды должны помочь тебе описать настоящие чувства…

Так бывает:)

Спасибо. Огромнейшее спасибо. Очень точные вещи. Но насколько же верна- первая...

да уж, лучше и не передать...спасибо

Спасибо за теплые слова) я надеялась что эти наброски найдут отклик хоть в чьем-то сердце)
***
Ты сидишь возле окна, закутавшись в теплый плед, и впервые читаешь сентиментальную книгу. Часы пробили всего 14, а за окном уже стемнело. Удивленная, ты слегка приоткрываешь жалюзи и замираешь в восхищении. Невероятно темные тучи заволокли небеса. Таких цветов ты еще никогда не видела, или, возможно просто не обращала на них внимания… Где-то слева небо озаряет яркая вспышка света и сразу же раздается рокот грома. Ты понимаешь, что гроза невероятно близко и спешишь выключить все электроприборы – привычка, выработанная тобой уже давно. В доме царит полная тишина, и вновь прильнув к окну, ты начинаешь жадно вслушиваться в звуки грозы. Ты не различаешь первых капель дождя, но твой взгляд уловил, как потемнел асфальт на улице. Пару мгновений спустя дождь усиливается, поднимается сильный ветер и запутывается в верхушках деревьев. Теперь ты можешь различить косые полосы ливня. Ты наслаждаешься тем, как разбиваются капли об воду и разлетаются в разные стороны и тебе кажется, что над землей поднимается пар.
Земля, ранее совсем сухая, теперь с жадностью впитывает драгоценную влагу. Но проходит всего несколько минут и она пресыщается. Слишком много воды разом обрушилось, и твердь не может ее больше принять. Ты наблюдаешь, как по асфальту текут грязные реки вымытой земли. Нет, этот дождь не грусть небес, а скорее их гнев.
Чем яростнее становится стихия, тем больше ты уверяешься во мнении, что сама природа хочет очиститься этим дождем от всего зла, всех грехов, обид, боли всего сущего.
Все сильнее дождь, все яростнее ветер, все ярче молния, все ближе гром! Ты все-таки поддаешься минутному порыву побыть под теплыми струями дождя, и выбегаешь из дома. Но на пороге внезапно останавливаешься. А что подумают люди, увидев тебя с глупой, полубезумной улыбкой бегающую под ливнем по близлежащему городскому парку, прыгающую в лужи и танцующую под звуки грозы?
Этих твоих сомнений хватает лишь на несколько минут, и вот, ты уже под сенью темно-синих небес несешься на любимую аллею каштанов. Спешащие укрыться от непогоды люди с удивлением смотрят на тебя, некоторые предлагают проводить до дома под зонтом. Но ты лишь весело смеешься им в ответ. Ты бежишь, словно молния, твое сердце стучит подобно грому, ты сияешь ярче солнца, а твоя энергия, подобно дождю, окутывает все вокруг.
Промокшая насквозь, ты с удивлением замечаешь, насколько светло стало вокруг. Поднимаешь взгляд на небо и вновь восторгаешься совершенством произведения лучшего из всех художников – самой Природы. Среди темно-синих низких туч появился небольшой, озаренный солнцем просвет. В этот момент больше всего тебе захотелось сохранить в памяти все буйство красок, всю палитру ощущений и все величие природы. Промокшая до нитки, ты возвращаешься домой. Ты уже знаешь, что завтра поднимется температура и вирус сразит тебя на всю ближайшую неделю. Но ты, восстанавливая в памяти последние события, с удовольствием мысленно отмечаешь «Оно того стоило!».

Вы молодец!
P.S. Каждый раз надеюсь, что летний ливень сделает чище не только улицы и, порой, топаю, сложив зонт.

Чудесно, Альматея.
Превосходно.
Еще бы чуууточку...
Может быть, можно чуть короче- и краски были бы ярче... Может быть, избыток метафор и эпитетов... Длинные фразы не вмещаются меж проблесками молний. Вы невероятно чутко поймали ритм настроения... Я снова увидела себя в Ваших словах, буквах... в каждой. Спасибо. Но ритм грозы... еще бы чуууточку... И был бы.

Дама, я тоже на это надеюсь)
это как раз то, к чему я постоянно стремлюсь)
Изначально это были 2 разные зарисовки, по прихоти вдохновения ставшие единым целым. Возможно я их опять разделю, потому что есть чувство что сказано не все что хотелось по каждой из идей.

И книжок ненадо покупать!Сидиш в хадде и читаеш!:)

о роли писателя
 

Очередной размышлизм, на этот раз о роли писателя. Как обычно получилось совмещение двух отдельных идей)
Как обычно критика приветствуется.

***
Автор сидел перед экраном ноутбука в просторном кабинете на втором этаже небольшого дома в пригороде. Он только что закончил свой новый рассказ и сейчас облокотился на спинку стула, зажег сигарету, затянулся и бросил беглый взгляд в окно. На ветке старого, уже давно засохшего каштана все еще сидел черный ворон. Автор видел его еще до начала работы над рассказом «Никто» два часа назад. Эта птица начинала его раздражать:
- Ну что ты на меня так смотришь? Тебе что, так нравится сидеть на этом дереве? Эй, ты вообще живой? – отложил он сигарету.
Словно поняв адресованные ему слова, ворон встрепенулся и улетел. Автор, расслабившись, закрыл глаза и помассировал виски. Внезапное «Кар!» вывело его из раздумий: упрямая птица сидела на подоконнике. Автор вскочил чтобы побыстрее прогнать незваного гостя, а ворон начал махать крыльями, став похожим на небольшой черный смерч.
- Эй, хватит уже! Кыш отсюда! – пытался автор отпугнуть его.
Но вдруг вместо птицы на подоконнике оказалась фигура в черном балахоне. Опешившего автора окутала черная ткань и он погрузился во мрак.
В полной темноте , в которой оказался писатель, не было ничего романтического или таинственного. Тут царили чувства одиночества, обреченности, ужаса, безысходности… На миг человеку подумалось что было бы неплохо описать все это в каком-то своем произведении, в его голове уже начали формироваться фразы и целые предложения. Усилием воли автор отодвинул на задний план эти глупые и неуместные в подобной ситуации, мысли. Он попытался различить хоть что-нибудь вокруг себя, но тьма не оставляла ему ни малейшего шанса что-то увидеть.
Человек был в замешательстве. Он не понимал где он, как он сюда попал, зачем он тут, и главное, как отсюда выбраться.
- Ну что, освоился? – поинтересовался женский голос.
- Кто здесь? – вновь заозирался литератор.
- Какой скучный вопрос… Здесь Я.
- Где ты? Покажись! Кто ты?
- Неужели вам так важно видеть собеседника? А вот я не хочу чтобы ты меня видел, - продолжал голос.
- Это ты меня сюда привела? Что тебе от меня нужно?
- Ох, опять те же вопросы… Как утомительно. Скажем так: я критик от потусторонних сил. Хватит уже дрожать, я лишь задам тебе пару вопросов. Кстати, можешь присаживаться.
Автор опасливо попытался найти куда бы сесть. Практически сразу он наткнулся на что-то мягкое, при ближайшей проверке оказавшееся креслом.
- Ну что ты там копаешься?
Автор, решив больше не нервировать собеседницу, поспешил сесть.
- Ну наконец-то! – радостно прокомментировал голос.
- Ты хотела поговорить со мной? О чем же? И почему именно со мной? Чем я так отличился?
- Ой, не льсти себе! – расхохоталась собеседница, - ты ничем не примечателен. А поговорить с тобой это мой долг, ведь ты – писатель.
Автор не смог понять эту причину, но его литературный мозг, под влиянием всех впечатлений, уже создавал один сюжет за другим.
- Итак, приступим – неожиданно посерьезнел голос, - Зачем ты пишешь? Ты ведь знаешь, что кроме тебя в мире есть сотни других писателей, до тебя жили и творили миллионы. За все время существования литературы уже все сюжеты были использованы, все идеи уже БЫЛИ. Зачем еще и тебе заниматься бумагомарательством? – голос замолчал в ожидании ответа.
«И правда… зачем я это делаю?» Он еще не нашел для себя ответ.
- Молчишь?.. Как глупо. Что ты можешь дать миру? Всему мировому искусству? Пару глупых, ничего не значащих, пусть даже безумно красивых по форме текстов? Поверь, мир прекрасно обойдется и без них. Сейчас таких сочинителей тысячи и лишь несколько из них действительно имеют право стать частью мирового искусства. А ты… зачем пишешь ты?
Слушая все эти обвинения, автор сутулился и все ниже склонял голову. После минутного молчания литератор гордо поднялся из кресла, словно бросая вызов неведомому критику.
- Я пишу, потому что иначе не могу. Другие люди не могут дышать без воздуха, а я не могу дышать без литературы. Я задыхаюсь, если не могу дать выход своему вдохновению.
- Достойно. Уверенно. Самодостаточно. Но это не то что я хочу услышать. Чего же ты хочешь достичь своим писательством? Какова цель твоего сочинительства? Если собираешься сказать что-то вроде «Создать новые сюжеты» то лучше промолчи. Этого я не приемлю.
- Нет, я хочу чтобы люди, читая мои произведения, говорили «Это же я! Это мои чувства! Это мои мысли!» Мне всегда хотелось, чтобы читатель сам стал главным героем, чтобы он мог прочувствовать больше новых эмоций, побывать в новых местах. Я хочу чтобы мои рассказы нашли отклик в сердцах читателей, - гордо поднял голову автор, отвечая собеседнице.
- Какие красивые и громкие слова. А хоть однажды твоя цель осуществилась? Хоть раз ты слышал то что хотел?
Автор на мгновение поник. Как же ему были необходимы эти слова! Но…
- Еще нет… Я ведь только недавно начал показывать свои творения другим. И пока не приобрел популярность. Хотя, есть… Точно! Есть человек, кому интересно то, что я делаю, - вмиг просветлел человек, - это мой первый читатель и критик.
- Писать ради одного человека… По меньшей мере странно.
- Я буду рад даже этому единственному читателю, если мои тексты действительно достигнут его души и пробудят чувства. Мне не нужны поверхностные читатели. Мне не нужны анализирующий читатели. Я ищу читателей чувствующих. Тех, кто ощущает мир так же, как я. Я хочу соединить собственное сердце с сердцами таких людей при помощи своих творений. Пусть я не войду в мировую литературу, пусть я не стану известным! Не к этому я стремлюсь. Моя цель далека от этого.
Автор замолчал. Внезапно он заметил то, насколько быстро стало биться его сердце, то, что он, оказывается, встал и удивленно заметил то, насколько сильно он сжал кулаки, словно собираясь отстаивать своё мнение до конца.
Теперь Автор ждал. Ждал реакции неизвестной собеседницы, ее критики и скептических замечаний о том, насколько пафосно прозвучала его речь. Но ответом ему была лишь тишина.
Очнулся Автор сидя в своем кабинете. Сигарета, оставленная в пепельнице, уже успела истлеть до фильтра и погаснуть. ОН удивленно осматривал комнату и самого себя «Это был всего лишь сон? Но насколько странный… Хотя, благодаря ему, я многое определил для самого себя. Кстати, неплохой сюжет для рассказа.»
Автор пододвинул к себе тетрадь для заметок, взял ручку, приготовившись записать план своего будущего детища.
***
Спустя какое-то время Автор отложил ручку и вышел из комнаты. Ворон, до недавнего времени сидевший на ветке старого, уже давно засохшего каштана, влетел в кабинет и сел на письменный стол. Умная птица подошла к открытой записной книжке и … заглянула в нее? Через пару минут Писатель вновь открыл дверь в свой кабинет, и увидел, как ворон вылетел через его окно. Порыв воздуха от его сильных крыльев, перелистнул чистые листы записной книжки…
Автор закрыл и вновь открыл глаза. Ведь вороны не могут выглядеть довольными! Или могут?...

Очень рекомендую - Никитин *Как стать писателем*. там, помимо многих весьма оспоримых тезисов- очень внятно изложены опровержения теории *всего нескольких сюжетов*, конечности идей. Это я не к тому, как раз, что *тема поднята неоднократно*, а что, мне кажется, автор могла бы найти для себя что-то интересное, перекликающееся с ее мыслями...
если Вы еще не читали, конечно...
И, аллюзивно- Шлем минотавра- Пелевина.

Теперь к критике. Идея есть... но интерес просыпается, лично у меня, пожалуй- только к последнему абзацу- там строки более читабельны.
Диалоги выстроены, стилистически, более-менее грамотно, но, к сожалению, нет присущего остальным Вашим произведениям внутреннего надрыва, полета души, хотя, видимо, это задумывалось. Текст не держит в напряжении. Хочется посоветовать отложить этот рассказ в дальний ящик и возвращаться к нему еще раз 5-6- по разу в полгода, примерно... Рано или поздно он станет непохож сам на себя- но будет огранен, и засияет.

Сейчас же...


Начиная с первого предложения, весь абзац. Перегруженность, и описательная, и фразеологическая- убивает картинку, не дает ни увидеть, ни ощутить. Сидел. В просторном кабинете. Вижу. Смутно, декорация, но можно раскрасить. Перед экраном ноутбука. Стало яснее. Но- взгляд камеры как бы уже сузился до этого экрана, или хотя бы кресла перед ним. И тут- резкое удаление картинки- на втором этаже. Все, настройка видимости сбита. Только что- ноут- и вдруг- второй этаж. Небольшой дом в пригороде хорош для начала предложения, но после ноутбука и второго этажа он полностью рассеивает внимание.
Так можно, к сожалению, почти по любой строке.

Если интересует полнее- жду Вас на скайпе.

Спасибо) пожалуй еще поработаю над текстом)

А по-мне так это попытка захода на бессмертного По )