Моя первая работа на эту тему...
 

Она стояла у окна.
Чайник за ее спиной сердито шипел. Темно-голубое небо ласкало глаза. Она невидящим взором смотрела на гуляющие парочки, на группки старшеклассников, без зависти смотрела на пролетающие по сухой дороге машины... Им есть куда стремитсься. А она стоит на чистой кухне и смотрит, как темнеет небо...
Фонари...
Фонари неярко горели среди листвы. "Как на празднике", - подумалось ей. Было так красиво... И впрямь праздник. Только людей еще не было. Ну да, праздник еще не начался... Он не начнется, пока хозяева не будут готовы...
Она поднесла руки к стеклу, подняла их и оперлась на стекло. Она вздрогнула - на фоне вечернего голубого неба ее руки казались мертвенно-черными. Как ветви засохшего дерева. Тонкие, черные и безжизненные. "Мои хорошие", - шепнула она неизвестно кому с тоскливой нежностью... Может, тем друзьям, которых ей так и не удалось найти?
Чайник засвистел, разбрызгивая воду. Она подошла к плите, выключила огонь и насыпала немного чая в заварной чайничек. Какая-то, так давно ожидаемая, что уже не кажущаяся чудовищной, мысль пронеслась у нее в голове, царапая мозг и обрываясь лохмотьями.
Нашарив пакетик в темноте, она насыпала немного в чай. Залила чайничек кипятком и отошла к окну.
Фонари так и горели... Небо темнело. "Ничего, - шептала она ярко освещенным окнам, - подожите еще немного... Я скоро... Сейчас начнется!" Она шептала это без тоски, без горечи - этим окнам не нужны ее чувства...
"Простите, мои хорошие!"
Закушенные в немой тоске губы...
Она подошла к чайничку. Горячий темно-красный фруктовый чай полился в высокий стакан. Три кусочка сахара - она любила сладкий чай... Неизвестно, зачем она еще пытается угодить своим вкусам.
Она снова выглянула в окошко. Фонари ярко разгорелись. Время начинать праздник. Но почему никого нет? Где все? Спрятались за своими окнами? "Трусы!" - прошептала она в негодовании.
Праздник начинается...
Она поднесла высокий стакан к губам и немного отпила. Горьковатая горячая жидкость обожгла губы.
"Что вы смотрите? - спрашивала она безмолвные окна. - Что вам от меня еще нужно?"
Еще один глоток. Нет уже половины стакана. Мозг работает на удивление ясно... Еще глоток... Худые руки цепляются за окно, странно и пугающе выделяясь черными ветвями...
Последние капли...
"Праздник удался", - подумала она отрешенно. Сознание уже затуманивалось. Последний глоток... Руки цепляются за гладкое стекло... "Прощайте, мои хорошие..."...

Маниакально-суицидальный рассказ с ярко выраженным пост-совковым кухонным синдромом чаепития и псевдохарактерными указателями времени. Не совсем моё, но в общем даёт почву для мрачного воображения и экзестенциального страха. Прикольно). Правда, я бы навставлял побольше ассоциативных штучек, для усиления глубины чувств)

Не могу одного понять... Почему кухня именно "чистая"?

Просто я писала про себя... Все правда. Все, кроме одного. Я выжила.
А кухня у меня всегда чистая.

Я не умирал, но видел как умирали... Врят ли это можно сравнивать((( Я - пас. Дальнейших комментофф не будет.

Если честно стихи писать у тебя получаеться лучше!:)

Ice Girl
 

Ваш рассказ сходен по стилю с произведениями зачарованного смертью Юкио Мисимы, или, в меньшей степени, Акутагавы Рюноскэ - склонных к созерцанию самоубийства.
Так или иначе, красота близости смерти отражена в ярких деталях кухни, где каждая мелочь четко фиксируется на экране впервые проснувшегося сознания.
Мы восхищаемся яркими красками осени, которые есть ни что иное, как признак смерти. Восхищаемся заходом солнца. Восхищаемся спокойной старостью и легкой естественной смертью человека, достойно прожившего свою жизнь.
Но большинство из нас не приемлет и потому осуждает склонность юных разочарованных к суициду. А не потому ли, что испытывает смутный страх перед Чертой?
Так или иначе, Ice Girl, ваш рассказ в п е ч а т л я е т :)

к рассказу
 

я не писатель и не критик, но что то грустно. настроение видать не было когда писала.

Настроение было.... но хреновое.....(((((

Написано очень хорошо, настроение сразу передается читателю.:)