23.10.2008 утро 9-10
 

На окне стояли цветы... давно. Давно здесь было шумно, и весело, и одиноко тоже.
Их не часто поливали, и, скорее всего, просто от скуки открывалось окно, кто-то свешивался вниз, отодвинув цветок в сторону, чтоб не мешался, и думал о чём-то...
Эти стены, наверняка, помнят много... вернее, они помнят всё. Тихое место, оно сделалось глухим... осень... листва... красиво, небрежно красиво.
Сюда хочется вернуться снова, это место зовёт и тянет, как что-то любовное и необъяснимое, как что-то знакомое в прошлой жизни, ты точно знаешь, что здесь уже был, мурашки пробегают, от них тепло и грустно, и приятно... улыбаешься?.. Понимаешь меня, значит.
Кто забыл закрыть форточку?.. Ветер в доме... и ему нечего колыхать, нет штор, нет журналов, здесь нет жизни… обычной, всегда одинаковой взрослеющей, расстающейся сама с собой. Пройдёт так много лет и кто-нибудь сюда вернётся снова, но другим, ревнивым, погашенным, может... Повести занавески, поставит телевизор, разобьёт пару тарелок, нечаянно и бокал... да ладно, к счастью ведь... заварит свежий чай и будет писать, а может, нет... просто будет здесь, будет одну ночь, другую, и это место втянется в него, проникнет им и обретёт жизнь, его жизнь.
Оно заживёт его жизнью, впитает в себя всего его, как губка. Вберёт его повадки, его настроение и потом вытянет всё на поверхность, достанет и иссушит плохое, вылечит, даст силы, даст что-то большее, чем это ощущение, оно даст ему себя, всё своё... вернее, всё чужое, что было до него... каково это?
Нет ничего сильнее тяги к жизни и ничего страшней желания расстаться с ней... и это не о людях. Сюда все они приезжали за другим. Иногда хочется сбежать, хочется никого не знать, не видеть и не страдать. Когда опустошение уже овладело тобой, думается, больнее уже не будет никогда.
По этим дорожкам ходило столько ног, столько рук открывало эти двери. А сегодня просто особенный день, когда ещё ничего не случилось, но скоро уже... Всё стоит, всё ничьё, всё ждёт, но сегодня тоскует.

Этот мир и без того не идеален…а идеальное скрыть невозможно, как и придумать… И что с того, что она хотела быть идеальной, ее внешность, ее мысли…в ее жизни было достаточно любви, достаточно для того, чтоб остановится.
Она ехала домой и дорогой смотрела на осень, думала, думала... в городе такого не увидеть и не почувствовать. Два часа в автобусе, путь с вокзала, незнакомые люди или едва знакомые лица, изменившиеся, как-то по-другому все теперь... Стало холодно, ускользающая жизнь и отражение в зеркале…оно стало интереснее, увереннее что ли, спокойный долгий взгляд, смотрящий в отражение и видящий больше, чем положено.
………………………..
А в его памяти ночь… ночи с ней не оставляли его.
………………………..
Ровно год назад было все так, как никогда…как бывает счастье только однажды и только однажды, знаешь, что дорожишь этим, что так боишься потерять и потерять в себе. Но разве хорошего бывает много?.. на долго ведь не хватает, должно открываться что-то новое, ты сам должен открывать это, доставать откуда-то…из себя, может, или уже завтра оно становится скучным, неинтересным, а потом начинает тянуть…тянет и тянет, надоедает…Ты просыпаешься утром, ты уже знаешь наверняка, пора уйти, оставить, ничто тебя не держит изнутри, и ты не боишься, и так надо.

Но у нее все не так…не так просто, не так обыкновенно, не так, как должно быть. Да и у него тоже…все не так.
Интересно, наверное, наблюдать сверху, как две судьбы медленно идут друг к другу…как медленно они приближаются друг к другу…как необычно они могут соединиться, едва соединиться, как они касаются друг друга. Это красиво, на это стоит посмотреть, на это хочется смотреть. Ход времени приостанавливается, и в нем полузастывшем все и происходит так.
Необязательно, что они идут навстречу, они могут быть совсем рядышком, где-то совсем близко, ходить вокруг да около или почти параллельно…

Она задремала. Ей снилось что-то из детства, она запускала старые пластинки в небо, они так высоко летают… Парк, где много деревьев, высоких, таких старых. Фонарь и какая-то странная штука на нем, которую почему-то всегда она принимала за что-то вроде бомбы, а это всего лишь громкоговоритель. Да она всегда любила сочинять на ходу, у нее как-то получалось само собой, странно, что потом это куда-то ушло на долгие годы, странно, что это так долго сидело в ней и было недоступным.
Она маленькая… прабабушкин старый дом, палисадник, лавочка…все так живо в памяти, все как наяву, и это точно явь. Сидит прабабушка на своей лавочке, как всегда…смотрит…смотрит…

А дальше... Дальше?

Когда любовь достигает апогея, открываются тайны…есть вещи, которые хочется сказать теперь, но только теперь. Это о мыслях. И думаешь, только бы проснуться в одной постели, лежать…долго, обнявшись, молчать…или говорить. Никуда не надо идти, ничего не нужно…- это есть счастье.
Эти строчки живые, они говорят вслух, они кричат, ты слышишь их, ты ощущаешь тепло, ты ощущаешь, что это есть жизнь, это происходит с тобой сейчас, это жизнь сейчас…твоя и моя. Этого не описать…это блажь, это любовь, это нежность, это близость и хочется жить…жить хочется так, это удовольствие. Полное совпадение, все совпало, совпадение на все сто, понимание на уровне желаний…и еще желаний тела.

Она смотрела на него через зеркало, она разговаривала с отражением…хотя он сидел рядом в 2ух метрах вдоль той же стены, спиной к которой сидела и она. И им было удобно так, и тогда они не смущались, поймав вскользь взгляд друг на друге, встретившись глазами в зеркале, им было легко…разговаривать через зеркало.
Интересно, какой она выглядела…каким было ее отражение, ее черты лица…интересно, они менялись?...может, они там, в отражении, совсем другие…не такие, как истинное ее лицо. Что смог уловить он в них, на что ему так нравится смотреть…она нравится ему или ее образ там, или ее отражение – другая девушка?.. И почему она смотреть продолжает в это зеркало…ведь не должна…Но это единственная точка их соприкосновения, это на грани всего лишь отражения, это пространство, которого нет, убрать зеркало - и на этом месте пусто… это только их маленький мир, додуманный самими ими, продолженный ими, зеркальный, ненастоящий, где отражение комнаты открывает чувства, которые в реальности скрываются, им нет воли в реальности, и в реальности о них никто не говорит, и никто не скажет.

У меня только один вопрос... почему эта тема находится в разделе "Нелитературное творчество"?

Крегушко, потому что модератор здешний, Тяньмявой кличут, старая маразматичка, и уже не в первый раз, видя чье-то отличное творчество, садится, наслаждается, муррлыкает под кофе и сигарету, в ритм слога... И тормозит необычайнейше, не в силах соотнести яркость работы и местонахождение оной...

Перенесено)

Спасибо. Зачиталась...