В трактире шум, в трактире гам
Толпа бездумно суетится
Лишь бард, спокойно пил вино
Он никуда не торопился.
Все в прошлом: убран алый плащ
Гитара на стене пылится
Бард пил вино, как в первый раз
Хотел в хмельном огне забыться.
Но вдруг все стихло, старый бард
Назад лениво оглянулся
И бездна памяти рекой
Его заставила проснуться…

На Староград опустился летний вечер… Легкий бриз, ласкающими движениями прогуливался по лицам запоздавших странников. Все было как всегда, никто никуда не торопился, и все спешили по своим делам. Рыбаки разбирали снасти, егеря и лесничие чинили ловчие сети, сортировали пойманное зверье, и хвастались возле костра своей добычей… Огромный оранжевый диск неторопливо плыл по темному небу.
А в это время в древнем городе царил настоящий Хаос. Крестьяне поднимали на вилы любого, кто обладал хотя бы малейшим магическим знанием… Толпа бесновалась, войска императора оборонялись, а незримые для простых смертных кукловоды, умело дергали за ниточки, добиваясь своих целей…
Замок Её величества, королевы Хаоса, уже давно окрасился кровью…Она не искала славы, она не искала силы, у неё всего хватало в избытке… Ей просто нравилось смотреть на то, как умирают Её верноподданные, с именем королевы на устах, и как в агонии бьются обезглавленные трупы мятежных крестьян… и тут видение растаяло…
По небритой щеке барда скатилась предательская слеза, а рука судорожно сжала черный посох с золотым наконечником… Воспоминание явилось из ниоткуда и было настолько ярким, что старик невольно сжался в кресло… он был одним из тех, кто уничтожал врагов под знаменем белого креста на алом круге… войны, убийства, предательства, дележ добычи, все в прошлом, а что сейчас? По местному летоисчислению прошло более 50 лет, а что изменилось? Маг внимательно посмотрел в сторону… крепкие ребята из младшего корпуса когорты лакали эль и щупали местных девиц… напротив них сидела местная шпана, натирая до блеска свежее выкованные детали новых карабинов… дуэли на мечах остались в далеком прошлом… Старик наблюдал этот пейзаж день за днем… ничего не менялось… он хотел уже было уйти, как вдруг, в кабак ввалилось тело…
Прет как танк!! Воскликнул кто-то из местных джентльменов.
Тело мутным взглядом обвело комнату и уже начало замахиваться дубиной, как вдруг, вместо агрессивных возгласов и угроз, из дальнего угла раздался хохот… Хохотал наш друг, которому наконец удалось рассмотреть незнакомца. Ибо его наряд выглядел довольно нелепо) Часть одежды переливалась фиолетовым, часть желтым цветом, и лишь кольцо слегка отдавало синим… На дубине незнакомца было выгравировано загадочное +3, рукоять перемотана синей изолентой. Кто-то из молодых крикнул – да он как Ваадзил на новый год) (Ходила легенда, что лучшего бойца Старограда, давным-давно нарядили в костюм деда мороза, и он так все праздники и проходил). Громовые раскаты смеха сотрясали старые стена таверны.
- Что ж Ты не оденешься нормально? – Спросила несостоявшегося задиру, местная рыжая красавица, денег нет?
– Есть, смущенно ответил тот, просто ассортимент в нашем магазине не меняется уже сотню лет, а шить индивидуально – нереально дорого…
Отсмеявшись, маг вышел на улицу. Там как раз разгружался караван из соседней деревни…
- Не густо… скал маг, поздоровавшись с караванщиком...
- А чего ты хотел? Рудники обеднели, зверя выбили, ловят малышей, а куда их девать – никто не знает, зелья и наковальня дело не особо прибыльное… кое-как ещё истребители насекомых выживают, болотного духа, бьют все кому не лень, он бедолага еле живой ходит, честный труд нынче не в почете… всем бы грабить и убивать…
Мда… а ведь раньше все не так было… подумал седой старец… и лес был чуть не в городе, и на болотного демона ходили не меньше чем в 20 с гаком человек, всего было в достатке и всем было хорошо… пока деньги не вскружили людям голову… продай, купи, продай, купи…. Везде одно и тоже… В людях не осталось идеи… не осталось стимула, все живут, растут, бьются, а для чего? Никто не знает… Магу вспомнились два легендарных бойца, которые достигли совершенства в своем искусстве, а что им делать дальше, ответа пока нет? А замки соседские завоевывать хотели? И что? А ничего… засели стратеги, проклятые, за столы свои письменные и никак решить не могут, кто как нападать должен, да кто как защищаться…
И тут старец обратил внимание на маленький цветок, который вырос посреди булыжной мостовой… такой маленький и такой сильный... А черт с ним со всем негативом, может это знак и все ещё изменится? Новая жизнь залечит старые раны и все вновь будет как раньше?
Да будет так! Улыбнулся старец, и, щелкнув пальцами, сжег пару толстых бесят, которые решили поиздеваться над стариком…

__________________
Молодость - недостаток, который быстро проходит.
Иоганн Вольфганг Гётте