Муза.
Рождая шедевры в ночной тишине,
Как изумруды граня на столе,
Комкая листы неудавшихся строчек,
Запутанных мыслей, суждений, а впрочем,
Не зная той движимой силы, пожалуй,
Влекущей к созданью больших, толстых книг,
Какие писал сочинитель бывалый,
А может быть просто его ученик.
Той силы, что двигать способная горы,
Являвшейся ночью, когда и не ждешь,
Но улетя вместе с ней на просторы,
Держишь в руках, как роскошную брошь.
Сила стиха не знает границы,
Способна любить, угнетать и ласкать,
Очень сильна! Как крыло большой птицы,
Что научила поэта летать.
Когда отрешаясь от крамольных мыслей,
Ты пишешь. Пока что, не зная о чем,
Попозже увидишь, а есть в этом смысл?
Написан ведь бред. И о том, и о сем.
А сила влекущая не отпускает,
Нет в нашем мире границ для нее,
Чувство знакомо, поверь мне я знаю,
И успокоить его не легко.
Ведь может она, бить прямо в сердце,
Цепляться за ранки нашей души,
Или втоптав, как солдатские берцы,
В грязь! Как травинку жизни лишить…
Имя той силе давно уж дано,
И имя ей просто - Муза она,
Другого ей имени не суждено,
Так и зовется во все времена.
Про прошлое.
Уйдя от прошлой жизни насовсем,
Не стоит вспоминать или грустить об этом,
Ведь настоящее, гораздо лучше, чем
Ушедшие обиды и секреты,
Какие, нас бывает, вовлекут,
В стремительную круговерть безумных мыслей
А ты все ждешь: «Когда ж они уйдут?»
Нет в памяти былой живого смысла.
Когда отчаянье, подкравшись в сердце бьет,
Оставив пустоту после визита,
Души израненной, начавшийся полет
Напомнит обо всем, что не забыто.
