Мне не найти в чужих твореньях
Тех слов, что хочется сказать...
В своём безумном ослепленьи
Всю ночь, дрожа, - писать, писать...

Быть может, вам слова знакомы -
Вам совесть не шептала их?
Ведь, как и я, вы на иконы
Молились, путая святых...?

А впрочем, если повторилась,
Простите... память - шутка злая.
Душа... чуточек приоткрылась...
Но мне пора уже - светает.