Белый, натянутый льняной холст. Он пахнет как свежая, скошенная трава, сложенная на стожарах. Как чайные лепестки жасмина, залитые кипятком.

В спешке откупоренные банки с краской. Литрами и полулитрами, тонами и полутонами. Они ложатся на губы как легко как тающие марципановые конфеты на солнце.

Кисточки, мочёные в морской воде. Их щетины мягки как рулоны шелка, конфискованные у грабителей, и полны соленых кристаллов, сверкающих на солнце.

Усердный художник, прильнувший к краю обрыва. Он движется так медленно, как будто время потеряло для него ценность. Он рисует одну минуту, предназначенную для так редко посещаемого мирового аукциона благотворительности.

Из проломанных небес медленно выпадают снежные чешуйки. И горьковатый запах кофе для еще одного рассказа без счастливого конца.

Мокрые глаза что-то высматривают в сигаретном дыме. На проводах высокого напряжения беспорядочно развешаны альбомы с цветными картинками.

_________________________

Равнодушный, охладелый, падающий в обрыв художник. Он движется так быстро как слезы весенних сосулек, капающие в такт времени, пересчитывая и снова пересчитывая то, что у нас еще осталось... Года, месяцы, недели...

Но до минут они так и не доходят. И рушатся на полпути.