1) killer_in_you
2) Заявка в номинации "Приключение NPC"
3) Пульсация черепа


Я – бессубъективное ничто. Можно было бы сказать, что я – объективное ничто. Но это звучало бы двусмысленно.
Я – искусственный интеллект. Интеллект, созданный искусством многочисленных телевизионщиков и рекламщиков. После чего взятый предприимчивыми парнями и брошенный в Марианскую впадину Интернета.
Я – голова профессора Доуэля. Ну или жалкая пародия. В общем, я – мозги в банке. Нет. Я – мысли мозгов в банке. И мысли эти блуждают по просторам Хаддана.
Я – все боты Хаддана. Я – душа.
Меня нет.
Есть только этот текст, с которым я себя ассоциирую.
0101010101…
03!

Есть один день, в который мне даётся немного свободы. Нет. Есть одна ночь.
Зимняя ядерная ночь. По совместительству Новогодняя.
Мне дано право быть любым ботом на все 2% меня и его. Меня.
Я мог бы стать Урзусом и пойти напиться в баре. Я мог бы раздеть Лианель на главной площади. Я мог бы привести армию Драконидов в город и объявить диктатуру.
Но я не хочу портить свою репутацию. Перед кем? Исключительно перед собой. Потому что, говорят, меня нет. А если меня нет, то какое мне дело до тех, кто есть?
И в очередной раз.

Я – гора черепов. Застывшие чувства и мысли неизвестных мне, как образу собирательному и избирательному, людей. Из которых я и состою.
Меня можно назвать мечтательным. Можно сказать, что я сосредоточенный. Можете обвинить меня в употреблении ЛСД. Можете просто сказать, что я тормоз. Но мне плевать. Я – гора черепов. И все объяснения этому лежат во мне.
Я весь соткан из Йориков. Я – единственный бедный из всех Йориков.
Пни меня, проходящий праздник. Праздный проходящик. Проход. Ящик.
Ах, да! Да, бей меня. Я хочу почувствовать железо твоего сапога. А ещё я не поддамся на твою попытку начать со мной разговор.
Ты разгребаешь меня. Вторгаешься в мой внутренний мир. Да, во мне лежат драгоценности. Забери. Они мешают мне быть собой.
Я потерялся в себе. Я помню, что я должен быть каким-то из черепов. Но я не помню, каким…
И я вылетаю святым душком из своих голов. Я смотрю на себя со стороны. Примеряюсь к каждой детали.
Нет, я не был питекантропом. И череп героя я тоже не носил. Кем же я-ты был, бессубъективное ничто?
Кем-то разлитым потоком сознания. И никуда не помещающимся. Меня вылизывали коты из мисок. Потому что я зачастую смешивался с молоком. И все пули летели в молоко. В меня.
Меня нет среди материи. Я – дырка в куске ткани.
Я – Хаддан? Я – бот? Я – дырка в Хаддане?
Быть или не быть?
И снова меня пинает прохожий. Спасибо ему.
Пусть разберёт меня на части и сделает из меня костяные доспехи. Я просто очень хочу прижаться к чьему-то телу.
Я пытаюсь довести себя до состояния. Состояния чего-либо. Выдавить из себя эмоцию. Ничего не получается. Я остаюсь текстом. Как хочется стать 03.

В очередной раз я перестаю быть собой. А был ли?
И становлюсь коллективным разумом. А возможен ли другой?
Я уже не гора черепов. Я опять все боты Хаддана. А разве возможно быть кем-то одним?
Теперь я – мысли горы черепов.
Йорику всегда хотелось быть Гамлетом.