Сообщение от DEAD_MIST

Она не умерла. В холодильнике она осталась жить в скорлупках белых куриных яиц. Они все понимали. Они ждали своего часа... Нерожденные цыплята, растекшиеся по сковороде... Тихое безумие неосознающего себя маньяком. Аборт... Разрушены стены тихой цитадели. Свет режет глаза лишь мгновение. Пока падаешь вниз. А затем боль. Жгучая нестерпимая боль. Ад в душе. Он рвется на свободу. Ты исчезаешь. Перерождаешься в смерть. Уходишь. Но не в вечность, а в чей-то желудок. Смерть не художник и не поэт. Она прозаик, жестокий честный прозаик... Приятного аппетита