Мир, он такой, он бесполый.
Иногда женщина, иногда мужчина.
Сейчас Мир - мужчина.
Сняв золото скорби и аккуратные серо-черные тени Мир оделся в роскошные белые меха. Вычертил свои точеные очертания густой черной подводкой. И разбросал по телу фонарные стразы-блестки.
Только раскрывая красные с недосыпа глаза Мир уже видит несовершенства своего тела. И поплотнее закутывается в меха.
Осыпая себя голубо-золотым светом, в своих лучших тонко-хрустальных украшениях самый желанный мужчина просто и пафосно целыми днями лежит, вдыхая с каждой волной вздохов о своем совершенстве мириады маленьких осколков человеческого сетования на проказы зимы.
Какая зима?
Это все - он один, нет никого и ничего, способного повторить его мощь красоту и роскошь.
Он все плотнее закутывается в свою шикарные меха.
А мы ходим, смешивая их с грязью.