Желание никогда несравнимо с возможностью.
Ибо желание выигрывает по степени хотения осуществления.
А возможности постоянно почему-то кажутся маленькими.

Когда у тебя есть возможность писать, появляется желание проникнуть читателю в душу. Самыми кончиками пальцев, нежно-нежно, дотронуться до его мыслей. И как мать выращивает дитя в своей утробе, выращивать новую жизнь из разнородных мыслей, будучи беременным новым миром.
У читателя так и хочется спросить что-то, что касается только тебя самого.
(А ты умеешь танцевать секс?)
Но ведь никто еще никогда не ответил на вопрос автора.
С читателем так и хочется поделиться болью. Даже если пишешь о счастье. Ведь ему тоже больно, когда его насилуют различными способами достижения его. Ибо путь к нему гораздо короче.
Так и хочется читателю сказать, что ты пишешь о нем, о его жалкой меркантильной душонке, никчемной лицемерной жизни и его изначально мертвом бытие. Но автор любит читателя. Очень любит.
Поэтому и оберегает всячески и пишет обо всем, что кровяному насосу читателя мило. Сердцу, то бишь. Ведь автор хочет, чтобы его читатель улыбался.
Мои читатели любят, когда я пишу о чем-то странном, неосязаемом. Ну, как им кажется. Ах да, еще они думают, что я все придумываю. Но я была там, где родилось счастье. Только это секрет.