Странные книги пошли нынче. Тоненькие такие, обрывчатые. И не как будто хватает самой толики мысли. Смысла. Души.
Вот читаешь ты одну за другой, одну за другой, пытаешься схватить призрак автора среди этих коротких и молчаливых строк, а он все ускользает, как кальянный дым. И скрывается где-то за страницей, все так же молчаливо и аккуратно потанцовывая, дабы позабавить себя.
И вместо того, чтобы узнать автора ближе, ты все больше и больше путаешься среди этих буквенных человечков, живущих в собственном буквенном мире со своими буквенными проблемами.
А автор сидит в своей комнатке и прикрывается этими мирами, чтобы не замерзнуть от холода. И где-то внутри (если, конечно, это настоящий автор) теплится маленький и нежный цветок, который буквами только и защитишь от нападок самозабвенных фанатов.