Странные писатели пошли нынче. Абстрактные такие, глубокие. И как будто порядка в мыслях не хватает. Нормальности в понимании счастья.
Вот читаешь один опус за другим, хватаешь что-то за хвост, а оно мордой поворачивается и нежно так шепчет "Тебе не понять... лучше отпусти."
Отпускаешь, что делать... А оно отплывет подальше и снова манит...
А автор тихо улыбается в монитор и греется в лучах своего непонятного счастья... и тихо так повторяет:

"Сандра! Пупсик!! Пенопласт!!!"

И все становится таким неважным...