Муза.

Рождая шедевры в ночной тишине,
Как изумруды граня на столе,
Комкая листы неудавшихся строчек,
Запутанных мыслей, суждений, а впрочем,

Не зная той движимой силы пожалуй,
Влекущей к созданью больших, толстых книг,
Какие писал сочинитель бывалый,
А может быть просто его ученик.

Той силы, что двигать способная горы,
Являвшейся ночью, когда и не ждешь,
Но улетя вместе с ней на просторы,
Держишь в руках, как роскошную брошь.

Сила стиха не знает границы,
Способна любить, угнетать и ласкать,
Очень сильна, как крыло большой птицы,
Что научила поэта летать.

Когда отрешаясь от крамольных мыслей,
Ты пишешь. Пока что не зная о чем,
Попозже увидишь, а есть в этом смысл?
Написан ведь бред. И о том, и о сем.

А сила влекущая не отпускает,
Нет в нашем мире границ для нее,
Чувство знакомо, поверь мне я знаю,
И успокоить его не легко.

Ведь может она бить прямо в сердце,
Цепляться за ранки нашей души,
Или втоптав, как солдатские берцы
В грязь! Как травинку жизни лишить…

Имя той силе давно уж дано,
И имя ей просто - Муза она,
Другого ей имени не суждено,
Так и зовется во все времена.

__________________
Никогда не пойму чего хотят женщины. Чего они хотят? Они едят зеленый салат и запивают кровью.

Сол Беллоу "Герцог"