"Ещё одна отходная..." Городскому Жанру

Хорошо украинское село. Хорошо украинское село весной… особливо на рассвете – когда цветы уже начинают раскрываться, а мужское население ещё спит, не думая о том, что скоро проснётся и вновь вступит в борьбу с извечным врагом своим – похмельем. В это время с поля возвращаются под руку парень с девушкой, а какой-то сельский романтик напротив приходит на поле и падает в траву, вглядываясь в бесконечную голубизну неба… он умудрился получить неплохое образование в захудалой деревенской школе с одним учебником на двоих, твёрдо решив, что знания можно получить в любых условиях, но не собирается покидать свой отчий дом, ибо презирает, а, по сути, боится каменных джунглей мегаполиса… на здании, на котором когда-то гордо висела табличка «Клуб», а ныне время от время от времени на нём вешают лист А4 с надписью «Избирательная комиссия», находится гнездо аиста, а чуть ниже креативнейший мозг украинского крестьянина родил надпись: «Аист есть! Так чего мы ждём? Вперёд на борьбу с демофрагическим кризисом!». Ошибка лишь подчёркивала важность сообщения.
Впрочем, село хорошо только тогда, когда живёшь в городе, и из-за европейских окошек можешь с презрительной улыбкой наблюдать за гаражами, за которые когда-то шла ожесточённая борьба в кооперативе, и которые заканчивают своё существование, будучи плацдармом для игры детворы в казаков-разбойников и местом, где подростки могут курить, не опасаясь взглядов своих родителей. Весной в городе по улицам летит тополиный пух, и недоинтеллегентное общество кричит налево и направо о своей аллергии, а кто-то просто смахивает надоедливую «пыль города» рукой со своего новенького кожаного пиджака, причём жест важнее результата…
Время от времени из-за серо-синих туч выглядывает солнце, такое тёплое на вид и такое прохладное на ощупь. На лице прохожего появляется улыбка, а хамка-продавщица кричит тебе вслед про сдачу…а потом ты понимаешь, что тебе реально скучно, а всё это уже было в прошлом году, что, что, что… такие мысли занимали тогда мою голову – я шёл по улице, рядом неслись машины, разрушая озоновый слой и заодно создавая добрую половину экологических катастроф, а я шагал и вдыхал всё это в свой организм, пытаясь в меру своих возможностей спасти нашу планету… я – последний романтик и первый циник…
Мячик вылетел из-за забора какой-то школы, смутно напоминающей ту, где я когда-то учился. Он отвлёк меня, отвлёк от этих мыслей, которые всё чаще стали посещать мою голову, заставляя её отрываться от реальных проблем и думать о высших материях, которые по сути лишь биополя… хотя главная моя реальная проблема в том, что и проблемы-то никогда не было, никогда не было настоящей проблемы, которая бы тронула, заставила волноваться, переживать, не спать, бушевать… все «трудности» легко решались, а те, что не решались, я оставлял другим. Это не скука. Скука – это когда происходит что-то тебе неинтересное, а у меня не происходило ничего… кто-то окликнул меня и попросил подать мячик, неужели время идёт так медленно? Мячик успел укатиться лишь на полметра. Время такое медленное, а так хочется побыстрее умереть. Но делать что-то для этого я не буду, я не полезу на самое высокое здание города только для того, чтобы броситься вниз. КПД уж слишком мизерный… я пнул мячик и отправил его под колёса машин – я всё-таки хочу ускорить время…
Единственное, что в этой жизни интересно – Город. Борьба с ним наделяет меня энергией и заставляет просыпаться каждое утро и угрюмо опускать руку на будильник, останавливая дребезжащие звуки под ухом. Что такое Город? Отсутствие гармонии – полное. Когда рядом с историческим монументом за несколько лет воздвигается бизнес-центр, а сам исторический монумент автоматически переводится в разряд курилок для менеджеров. Но я не хожу по таким местам и в ЮНЕСКО жалоб не пишу – найдутся и без меня писатели. Я брожу по спальным районам, меж советских хрущёвок, современных монолитов и современных же строек, которым, кажется, так и суждено провести всю свою жизнь в виде подъёмного крана, что возвышается над лужей застывающего цемента со следом одного из строителей – наверное, молдованина, который приехал отбирать у украинских мастеров хлеб, заставляя их ехать в Россию. Круговорот, ей-Богу. По спальным районам я формирую впечатление о Городе – это только кажется, что все они одинаковые, что каждое лето на лавочке собираются одинаковые старушки, а каждую осень один и тот же алкоголик выползает с метлой во двор и лениво сметает листья… на самом деле судьба каждого такого алкоголика достойна целого романа, да и старушек послушать порой полезнее, чем смотреть новости. Обычно я забирался на самое высокое здание района, выходил на крышу и фотографировал всё вокруг, чтоб потом долго и подробно, насколько позволяет zoom, рассматривать, что же происходило вокруг, догадываться, кем работает мужик, что повесил на балконе сушиться дырявую майку, кто написал на стене какой мат, и почему подростки выбрали для поцелуев девятнадцатый этаж…
Мячик лопнул под колёсами автомобиля, заставив водителя резко затормозить, взвизгнув тормозами и произведя шум ещё больший, нежели непосредственно мячик. Сердобольный прохожий обернулся и покачал головой, посылая мне своим взглядом немой укор… как я мог так некрасиво поступить с бедными детьми, лишить их мячика, заставить своим поступком кого-то оправдываться перед родителями, а кого-то просто плакать. Зачем я это сделал? Решил не пойти по традиционной дороге, вмешаться в чью-то судьбу, нанести кому-то психологическую травму? Ради чего? Потому что нельзя ничего не делать…
Я упал лицом в прохладную подушку и смотрел в неё, не закрывая глаза и ни о чём не думая. Я уже забыл, что было после мячика… да и какая разница – забыть или помнить? Всё равно это прошлое. Я знал, что под кроватью валяется мой табель из девятого класса, свидетельствующий о том, что я отличник – глупо закончить девятый класс отличником и бросить школу, бросить раз и навсегда, не пытаясь даже найти ничего взамен. Какая разница? Глаза закрылись…

В целом понравилось, но от одной фразы бросило в дрожь (не подумай ничё плохого ):
"какой-то сельский романтик, напротив, приходит на поле и падает в траву, вглядываясь в бесконечную голубизну неба"
ну на рассвете-то ещё не совсем голуизна.. ну да фиг с ней, а вот я как я представила, как он плюхает в ледяную от росы траву... экстремал, а не романтик Хотя.. вместо утреннего душа )))

Немного здорового цинизма еще никому не повредило. Браво!