Она жила.

Она сидела на балконе и курила.
Ее пальцы были липкими от ушедших стопок.
Она вспоминала дни, которые давно не то, что канули в лету, но сами повесились.
Когда-то она ходила зимой с зонтом. В красной шапочке и таких же перчатках. И в старом джинсовом плаще. Потом она ушла в другую жизнь.
Она расшила свое бытие мальчика, литрами и миллиграммами. Узор был хоть и страшен, но по-своему красив. Он завершался ее суицидальными наклонностями.
Она жила в мире с ярко зеленой травой, чистым голубым небом и облаками цвета ржавевшей стали. Вокруг порхали чудесные бабочки счастья. Она дышала оранжевым воздухом. А свет пел ей тризну.
Но подул ветер и облака разлетелись. И «солнышко» слепило ее глазки.
Она ненавидела его.
Она высохла как ромашка в пустыне. Ее больше ничто не интересовало.
Она отдавала свое обезвоженное тело кому попало. Разум отдавала тихому голосу ручья. Оранжевый воздух был проклят. Свет закончил отпевание.
Она сидела на балконе и курила.
И вспоминала цветы.