Приложение.

Play.
Все внешние звуки отошли на задний план, стали чем-то вроде атмосферного шума, делая эту мелодию у меня в голове еще более насыщенной. Еще более красивой и грустной.
Этот странный человек напротив, неформальной внешности, такой обычной и повседневной для его возраста включает плеер на мобильном телефоне. Из динамика рвутся тяжелые, гитарные аккорды. Они превратились в помехи, на заднем плане. Они только украшают.
Паренек поет вместе с гроулом солиста:
- Навіщо тебе народили, падло? Коли ти здохнеш? Коли ти здохнеш?!
Я говорю ему что не слышу его и вообще слушаю Diary of Dreams, все сильнее прижимая наушники – этот шум снаружи красив, но в меру.
Паренек обижено бурчит что-то про то, что я ничего не понимаю, у меня ограниченное мышление и вообще, я слушаю попсу – затем встает и уходит.
Я пожимаю плечами, делаю глоток терпко-кисловатого чая с лимоном, устало кладу голову на холодную поверхность стола и вслушиваюсь в мелодию.
Нужно сосредоточиться. Нужно впитать в себя каждую ноту.
Музыка плавно течет, нежно касаясь эрогенных зон моей глупенькой, бледной души.
Свет электрической лампочки, торчащей из потолка на толстом проводе, слишком ярок. Опьяневший взгляд ползет по грязным, изодранным стенам цвета сухой хвои, цепляясь за каждую трещинку, за каждый развод, изучая его, рисуя причудливые, абстрактные образы.
Внутри все сжалось в маленький, мокрый, скомканный бумажный лист, вырванный из тетрадки.
Перед глазами пробегают фотографии, сделанные моим мозгом-фотоаппаратом. В душу сразу подкатывает грязь сегодняшнего утра – парень, толкнувший меня на эскалаторе в метро и назвавший «волосатым чмом». Надо было ответить. А я как всегда краснея, промолчал, поправил наушники, сделал погромче музыку. Пусть думает что я не заметил. Если что-то скажет еще в мою сторону, я… отвечу.
Но как всегда, этот урод ничего не сказал, а я доехал до выхода в ожидании агрессии, с силой сжимая и разжимая кулаки.
Мелодия течет.
Лихорадочные пальцы мыслей дернулись к шкафчику, где хранилась память о тебе. Мысли, эти чертовы мысли, с легкостью открыли дверцу и потянулись к запыленным, старым фотографиям. Я успел их отдернуть. Нельзя. Пусть ты будешь для меня влекущим светом, но не имеющим ни прошлого, ни образа. Ты всего лишь свет, от которого я могу избавиться, если перестану олицетворять.
Мелодия течет. Мелодия гладит, возбуждает душу.
К горлу подкатывает комок. Хочется плакать. Мне себя жалко. Это нормально. Так должно быть. Сейчас. Сейчас, пока я в состоянии открыться хотя бы перед самим собой. Завтра я буду уже облеплен этой вязкой пластмассой. Буду не в состоянии понять сегодняшнего себя. Буду ругать, буду стыдиться этой записи. Стыдиться лишней эмоциональности.
Важно прожить эту жизнь холодным и жестоким дерьмом.
Мелодия течет. Голова плавно качается из стороны в сторону, губы шепчут слова песни. Тонкие, облезлые пальцы с давно нестрижеными ногтями, под которыми тонким слоем собралась грязь, судорожно сжимают шариковую ручку.
Я искал красоту. Я ее нашел. Только не там где искал, не в тех редких, изящных, красивых как бриллианты, как неповторимые шедевры ювелира, звуках. Нет. Это совсем простая мелодия. Убогая, грустная.
Для меня красота всегда ассоциировалась именно с чем-то печальным.
У каждого человека свое понятие красоты. И, возможно, эта мелодия красивая для меня только сейчас, а когда я от нее устану – найду другую. Но сейчас… Сейчас внутри маленький, несмышленый мальчик, совсем один в абсолютно пустой комнате где стены – грязного цвета выцветавшей хвои. В бетонных телах стен, укрытых бумажной кожей, зияют глубокие царапины. Они кровоточат.
Мальчик старательно нажимает клавиши старого пианино указательным пальцем, рождая эту мелодию.
Пол укрыт черной жижей. Кровью кровточащих стен.
Песенка закончилась.
Убивает. Больше ее я не услышу.

Options -> Delete.
Wait…
Error!

Файл не может быть удален по причине того что используется другим приложением.

Это очень хорошо и сильно, Путник.
Вы чувствуете Слово. Это слышится в каждой фразе, в каждом звуке.
Браво.