Эпилогия нового пути №1

Оставила Мечта, отринула Судьба.
Меня продали богу, а душу не додали.
А где-то на конце меча, поёт МОЯ мечта.
Я душу дьяволу за ноты заложил.

Но дьявол душу мне вернул.
Сказал, не нужен брак ему.
Судьба сказала: «Убивал!»
А я тихонько прошептал:
«Я – псих, изгнанник и волшебник.
Не верите? Поверьте в Чудо.
Сегодня, здесь, оно станцует хоровод».

Оставила Мечта, отринула Судьба….

««Меня называют привратником. Вот так, не с большой буквы, а именно с маленькой, оттого что….»
Старый Мастер Строки отложил часть себя, продолжение своей руки и задумался над историей своей жизни. Она имела множество изгибов, очень часто руша все надежды и мечты этого уже немолодого человека. Ему было шестьдесят три года и кажется, что к этому возрасту, он уже должен был иметь, если не внуков, то хотя бы детей. Но это было не так. У него не было детей. Не было жены и можно сказать, что не было и своего дома. У него ничего не было. Он жил на краю города, снимая маленькую комнатку на чердаке у одного торговца рыбой. Да скоро и этой маленькой комнатушки могло и не стать.

Сначала он даже не мог нормально покупать еду, но несколько месяцев назад к нему пришёл представительный молодой человек с символами высшего Дома на плече и предложил продать свои рассказы. Мужчина, конечно, немного удивился и спросил для чего они молодому господину, на что молодой господин соизволил цинично усмехнуться и сказал, что у него есть маленькая сестра, которая любит читать глупые книжки и его рассказы могут быть ей интересны. Ещё он сказал, что нормально заплатит за них. Мужчина, недолго думая, согласился и даже не спросил, откуда этот человек узнал о нём. А через три месяца, ровно четыре недели назад, проходя маленькую книжную лавку, неся на плече худую сумку с едой («господин» не так уж и много платил) он увидел цветастую книжку с надписью «Стражи Честности». Его чем-то привлекла эта книга и он, не обращая особого внимания на недовольное ворчание торговца, что мол, дескать, смотрят тут всякие, а потом книжки пропадают, взял эту книгу в руки и прочитал первые страницы. По щекам старого, одинокого Мастера пробороздили тропинки чистые слезинки горечи и обиды. Обиды на весь мир. На его алчность, циничность и жестокость. Они начали подать кто, куда и всего лишь заставили торговца книгами волноваться о том, что могут упасть на его ТОВАР. А Мастер меж тем вчитывался в книгу и узнавал в ней то, что изливал тусклыми вечерами на листки бумаги для сестрёнки молодого господина. Для того, чтобы его рассказы помогли одному ребёнку не очерстветь душой и чтобы этот ребёнок…. Возможно смог понять что и другим больно?

У Мастера от такой несправедливости защемило душу. Он не мог сдвинуться с места, уже не слыша вопли торговца о том, чтобы люди помогли ему оттащить этого сумасшедшего. Он смотрел на эти книги и вспоминал, как представлял вечером, после очередного рассказа, как эти листки в руки возьмёт молодая девочка и станет с любопытством вчитываться в эти страницы. Сколько сил и души было положено для того, чтобы несуществующий ребёнок прочитал их, а не для того, чтобы «сиятельные господа» клали его книгу, именно ЕГО книгу, а не ТОВАР, в свою библиотеку, чтобы потом украсить ею свой интерьер. Похвастаться перед своими никчемными друзьями и знакомыми, новым экземпляром.

В тот же вечер, когда пришёл «молодой господин» он сказал, что больше не будет писать для него. Что он всё знает и отказывается делать это. На что молодой господин в насмешке приподнял бровь и так небрежно тряхнул кошельком спрашивая, не маловато ли он платит.

- Ведь если ты не будешь продавать мне свои «шедевры» - на последнем слове он гадко усмыльнулся, отчего у одинокого Мастера казалось начало помирать сердце – то просто подохнешь здесь с голоду.
А Мастер собрал все части своей гордости и сказал, что его шедевры – это то, ради чего он угробил свою жизнь. Он не имеет не семьи, не друзей, но у него есть эти рассказы, ради которых он до сих пор живёт. Что он лучше, как выразился молодой человек «подохнет с голоду», но не станет продавать то, ради чего живёт. Молодой человек гадко ухмыльнулся и, разворачиваясь, бросил «загнёшься от голода» выходя из этой маленькой комнаты, пропахшей рыбой.

А сейчас одинокий человек, который совсем не походил на настоящего Мастера живущего своим пером, своей строчкой сидел на стуле, чувствуя, как голод медленно съедает его рёбра, дописывал свой последний роман. За комнату платить надо было через неделю, но Мастер знал, что, скорее всего не доживёт до этого момента. Он уже не ел три дня, денег не было, а давать взаймы никто не стал, просто потому что люди знали, что отдавать ему нечем. Ему не хватало сил, куда-то устроится работать, да и никто бы просто не взял такого маленького человечка выглядящего не на свои шестьдесят с копейкой, а где-то на семьдесят. Даже на самую лёгкую работу его и то не брали. Он положил свою жизнь на перо, и даже помирая от голода, был не согласен продать то, ради чего он прожил всю свою жизнь. Он просто не мог поступить иначе, потому что, отказавшись от того, ради чего жил, перестал бы чувствовать себя человеком. А если не чувствовать себя человеком, то по мнению Мастера, можно уже и забираться на пальмы, и ходить в туалет там и тогда, когда захочется.

Одинокий Мастер ещё раз вздохнул от безысходности и тоски, как почувствовал, как его куда-то тянет. Такое щемящее чувство или скорее предчувствие того, чего ещё не случилось, но скоро случится. Он прислушался, в напряжении замерев, и услышал странный непонятный гул, шедший от его старого пера. Мастер отложил его и отошёл от стола, смотря как перо сначала начинает Звучать, а потом оживает и поднимается над стареньким столом – предметом интерьера комнаты занимающим едва ли не половину её самой. Перо перевернулось в воздухе, вычерчивая какой-то непонятный узор, и там где оно проходило, оставалась маленькая, тёмная, чернильная линия. Мастер в ошалении смотрел на это, всё ещё не понимая, что происходит и как это может быть. Может, кто-нибудь из странных и непонятных магов решил над ним подшутить? Или кто-то из Искусных развлекается?

Перо сделало ещё два штриха и замерло у ладони Мастера, словно просясь: «Ну что же ты? Возьми меня и напиши что хочешь. Ведь ты же видел, как я это могу» Мастер взял перо в руку и подошёл к листку бумаги, лежащей на столе, но тут перо словно вскричало: «Нет! Напиши прямо в пространстве» и одинокий Мастер повиновался, настолько сильно и яростно прозвучал этот призыв. Настолько много Радости и Боли в нём было, что Мастер просто не мог противиться. Он взял перо в руки и стал…. Творить. Писать, как никогда в жизни ещё не писал. Постепенно, с каждой новой строкой из его рта стала капать кровь, а руки стали рассыпаться прахом, но Мастер как будто не замечал этого, всего себя, посвятив этой Строке, писавшейся прямо в воздухе.

Через несколько минут о одиноком Мастере, жившим в маленькой комнатке на чердаке, напоминали только несколько капелек красной крови на полу и листок не дописанной бумаги.

Не законченный роман Ушедшего Мастера, растворившегося в Своём Таланте. Ушедшего по своему пути. По пути Мастера»


__________________________________________________ _______________________________


Тот, кого уже никак не называли множество тысячелетий, отложил воспоминание о своей старой жизни в далёкий участок памяти, чтобы оно больше никогда не вылезало и не напоминало о том, что это когда-то было с ним. Он не хотел ещё раз переживать это.
Существо похожее на постоянно меняющуюся спираль, каждое движение которой сопровождали постоянные новые мелодии и новый отблеск какого-нибудь цвета, замерло посреди странного пространства в некоторых мирах именуемого космосом. Это было неправильное название, не отражавшее всю красоту этого места, но это существо всё ещё помнило это название и оставило от своей прошлой жизни именно его. Старое перо рассыпалось пеплом, а тело где-то потерялось меж многих миллиардов тысячелетий, но…. Но это слово…. Тот человек когда-то любил подходить к окну и слушать небо, выплёскивая потом все свои страдания на бумагу.
Существо вздохнуло, от чего новая звезда вспыхнула слишком ярко, и пришлось срочно куда-то девать выплеснувшуюся энергию, грозящую вырасти во что-то нехорошее.

- Господин – Рядом закрутилась воронка странного синего вихря, из которой потекла информация, язык которой могли понять только некоторые из Мастеров, Магов или Искусных. Впрочем, эти слова почти синонимы, поэтому не стоит делать между ними разницы.

- Господин, скажите своё Решение относительно Безымянного 147/7AS-Triantiri. Мы не знаем, что с ним делать. Он сейчас на распутье и может стать Мастером, но может и опуститься. Стать одним из многочисленных ничтожеств составляющих большинство населения любого из миров. Впрочем…. – второе существо не договорило, потому что ещё один вариант того, кем может стать Безымянный, здесь и так знали.

Рядом с существом, к которому обращались и требовали Решения, закрутился вихрь переливающегося цвета из постоянно меняющейся структуры, и существо сделало Решение.

«Клио Интхи этабиро-ри Этит лио» - дать Право, отобрать Память.

Может и банально, за то в тему: не судите строго. Это один из первых моих рассказов. :0)