Завалялась пара)

Муза.

Рождая шедевры в ночной тишине,
Как изумруды граня на столе,
Комкая листы неудавшихся строчек,
Запутанных мыслей, суждений, а впрочем,

Не зная той движимой силы, пожалуй,
Влекущей к созданью больших, толстых книг,
Какие писал сочинитель бывалый,
А может быть просто его ученик.

Той силы, что двигать способная горы,
Являвшейся ночью, когда и не ждешь,
Но улетя вместе с ней на просторы,
Держишь в руках, как роскошную брошь.

Сила стиха не знает границы,
Способна любить, угнетать и ласкать,
Очень сильна! Как крыло большой птицы,
Что научила поэта летать.

Когда отрешаясь от крамольных мыслей,
Ты пишешь. Пока что, не зная о чем,
Попозже увидишь, а есть в этом смысл?
Написан ведь бред. И о том, и о сем.

А сила влекущая не отпускает,
Нет в нашем мире границ для нее,
Чувство знакомо, поверь мне я знаю,
И успокоить его не легко.

Ведь может она, бить прямо в сердце,
Цепляться за ранки нашей души,
Или втоптав, как солдатские берцы,
В грязь! Как травинку жизни лишить…

Имя той силе давно уж дано,
И имя ей просто - Муза она,
Другого ей имени не суждено,
Так и зовется во все времена.

Про прошлое.

Уйдя от прошлой жизни насовсем,
Не стоит вспоминать или грустить об этом,
Ведь настоящее, гораздо лучше, чем
Ушедшие обиды и секреты,

Какие, нас бывает, вовлекут,
В стремительную круговерть безумных мыслей
А ты все ждешь: «Когда ж они уйдут?»
Нет в памяти былой живого смысла.

Когда отчаянье, подкравшись в сердце бьет,
Оставив пустоту после визита,
Души израненной, начавшийся полет
Напомнит обо всем, что не забыто.

Время.

Бегущие секунды в никуда,
Туда, откуда нет возврата,
Влекущая их сила, никогда,
Не сможет повернуть обратно,

Стремительного хода стрелок,
Считающего ризки на часах.
Как будто бег безумных белок,
Застрявших в нелюбимых колесах.

Нам время абсолютно неподвластно,
Оно неумолимо день за днем,
Сказать нас заставляет: «Здравствуй!»
Светилу, одаряет что теплом.

Лететь года, меняться времена,
Взрослеть, стареть и вновь рождаться,
Вот сила времени дана,
Попробуй с ней не посчитаться!!!

Придать лишь форму мы смогли,
На циферблате обозначив,
Восьмерки, тройки и нули,
Считать их время, предназначив.

Мы времени подсчет ведем,
И думаем о старости, о смерти,
Но время абсолютно не причем,
В обычной жизни круговерти.

Мы временем пространство измеряем,
Определяя расстояние меж звезд,
Однако истинного времени не знаем,
И никогда нам не ответить на вопрос,

Куда же время исчезает?
И сколько нам его дано?
Кто время к жизни прибавляет?
Увы, нам знать не суждено!