Набросок

Дама, я тоже на это надеюсь)

Сообщение от TYANMAO

Я снова увидела себя в Ваших словах, буквах... в каждой.

это как раз то, к чему я постоянно стремлюсь)
Изначально это были 2 разные зарисовки, по прихоти вдохновения ставшие единым целым. Возможно я их опять разделю, потому что есть чувство что сказано не все что хотелось по каждой из идей.

И книжок ненадо покупать!Сидиш в хадде и читаеш!

Очередной размышлизм, на этот раз о роли писателя. Как обычно получилось совмещение двух отдельных идей)
Как обычно критика приветствуется.

***
Автор сидел перед экраном ноутбука в просторном кабинете на втором этаже небольшого дома в пригороде. Он только что закончил свой новый рассказ и сейчас облокотился на спинку стула, зажег сигарету, затянулся и бросил беглый взгляд в окно. На ветке старого, уже давно засохшего каштана все еще сидел черный ворон. Автор видел его еще до начала работы над рассказом «Никто» два часа назад. Эта птица начинала его раздражать:
- Ну что ты на меня так смотришь? Тебе что, так нравится сидеть на этом дереве? Эй, ты вообще живой? – отложил он сигарету.
Словно поняв адресованные ему слова, ворон встрепенулся и улетел. Автор, расслабившись, закрыл глаза и помассировал виски. Внезапное «Кар!» вывело его из раздумий: упрямая птица сидела на подоконнике. Автор вскочил чтобы побыстрее прогнать незваного гостя, а ворон начал махать крыльями, став похожим на небольшой черный смерч.
- Эй, хватит уже! Кыш отсюда! – пытался автор отпугнуть его.
Но вдруг вместо птицы на подоконнике оказалась фигура в черном балахоне. Опешившего автора окутала черная ткань и он погрузился во мрак.
В полной темноте , в которой оказался писатель, не было ничего романтического или таинственного. Тут царили чувства одиночества, обреченности, ужаса, безысходности… На миг человеку подумалось что было бы неплохо описать все это в каком-то своем произведении, в его голове уже начали формироваться фразы и целые предложения. Усилием воли автор отодвинул на задний план эти глупые и неуместные в подобной ситуации, мысли. Он попытался различить хоть что-нибудь вокруг себя, но тьма не оставляла ему ни малейшего шанса что-то увидеть.
Человек был в замешательстве. Он не понимал где он, как он сюда попал, зачем он тут, и главное, как отсюда выбраться.
- Ну что, освоился? – поинтересовался женский голос.
- Кто здесь? – вновь заозирался литератор.
- Какой скучный вопрос… Здесь Я.
- Где ты? Покажись! Кто ты?
- Неужели вам так важно видеть собеседника? А вот я не хочу чтобы ты меня видел, - продолжал голос.
- Это ты меня сюда привела? Что тебе от меня нужно?
- Ох, опять те же вопросы… Как утомительно. Скажем так: я критик от потусторонних сил. Хватит уже дрожать, я лишь задам тебе пару вопросов. Кстати, можешь присаживаться.
Автор опасливо попытался найти куда бы сесть. Практически сразу он наткнулся на что-то мягкое, при ближайшей проверке оказавшееся креслом.
- Ну что ты там копаешься?
Автор, решив больше не нервировать собеседницу, поспешил сесть.
- Ну наконец-то! – радостно прокомментировал голос.
- Ты хотела поговорить со мной? О чем же? И почему именно со мной? Чем я так отличился?
- Ой, не льсти себе! – расхохоталась собеседница, - ты ничем не примечателен. А поговорить с тобой это мой долг, ведь ты – писатель.
Автор не смог понять эту причину, но его литературный мозг, под влиянием всех впечатлений, уже создавал один сюжет за другим.
- Итак, приступим – неожиданно посерьезнел голос, - Зачем ты пишешь? Ты ведь знаешь, что кроме тебя в мире есть сотни других писателей, до тебя жили и творили миллионы. За все время существования литературы уже все сюжеты были использованы, все идеи уже БЫЛИ. Зачем еще и тебе заниматься бумагомарательством? – голос замолчал в ожидании ответа.
«И правда… зачем я это делаю?» Он еще не нашел для себя ответ.
- Молчишь?.. Как глупо. Что ты можешь дать миру? Всему мировому искусству? Пару глупых, ничего не значащих, пусть даже безумно красивых по форме текстов? Поверь, мир прекрасно обойдется и без них. Сейчас таких сочинителей тысячи и лишь несколько из них действительно имеют право стать частью мирового искусства. А ты… зачем пишешь ты?
Слушая все эти обвинения, автор сутулился и все ниже склонял голову. После минутного молчания литератор гордо поднялся из кресла, словно бросая вызов неведомому критику.
- Я пишу, потому что иначе не могу. Другие люди не могут дышать без воздуха, а я не могу дышать без литературы. Я задыхаюсь, если не могу дать выход своему вдохновению.
- Достойно. Уверенно. Самодостаточно. Но это не то что я хочу услышать. Чего же ты хочешь достичь своим писательством? Какова цель твоего сочинительства? Если собираешься сказать что-то вроде «Создать новые сюжеты» то лучше промолчи. Этого я не приемлю.
- Нет, я хочу чтобы люди, читая мои произведения, говорили «Это же я! Это мои чувства! Это мои мысли!» Мне всегда хотелось, чтобы читатель сам стал главным героем, чтобы он мог прочувствовать больше новых эмоций, побывать в новых местах. Я хочу чтобы мои рассказы нашли отклик в сердцах читателей, - гордо поднял голову автор, отвечая собеседнице.
- Какие красивые и громкие слова. А хоть однажды твоя цель осуществилась? Хоть раз ты слышал то что хотел?
Автор на мгновение поник. Как же ему были необходимы эти слова! Но…
- Еще нет… Я ведь только недавно начал показывать свои творения другим. И пока не приобрел популярность. Хотя, есть… Точно! Есть человек, кому интересно то, что я делаю, - вмиг просветлел человек, - это мой первый читатель и критик.
- Писать ради одного человека… По меньшей мере странно.
- Я буду рад даже этому единственному читателю, если мои тексты действительно достигнут его души и пробудят чувства. Мне не нужны поверхностные читатели. Мне не нужны анализирующий читатели. Я ищу читателей чувствующих. Тех, кто ощущает мир так же, как я. Я хочу соединить собственное сердце с сердцами таких людей при помощи своих творений. Пусть я не войду в мировую литературу, пусть я не стану известным! Не к этому я стремлюсь. Моя цель далека от этого.
Автор замолчал. Внезапно он заметил то, насколько быстро стало биться его сердце, то, что он, оказывается, встал и удивленно заметил то, насколько сильно он сжал кулаки, словно собираясь отстаивать своё мнение до конца.
Теперь Автор ждал. Ждал реакции неизвестной собеседницы, ее критики и скептических замечаний о том, насколько пафосно прозвучала его речь. Но ответом ему была лишь тишина.
Очнулся Автор сидя в своем кабинете. Сигарета, оставленная в пепельнице, уже успела истлеть до фильтра и погаснуть. ОН удивленно осматривал комнату и самого себя «Это был всего лишь сон? Но насколько странный… Хотя, благодаря ему, я многое определил для самого себя. Кстати, неплохой сюжет для рассказа.»
Автор пододвинул к себе тетрадь для заметок, взял ручку, приготовившись записать план своего будущего детища.
***
Спустя какое-то время Автор отложил ручку и вышел из комнаты. Ворон, до недавнего времени сидевший на ветке старого, уже давно засохшего каштана, влетел в кабинет и сел на письменный стол. Умная птица подошла к открытой записной книжке и … заглянула в нее? Через пару минут Писатель вновь открыл дверь в свой кабинет, и увидел, как ворон вылетел через его окно. Порыв воздуха от его сильных крыльев, перелистнул чистые листы записной книжки…
Автор закрыл и вновь открыл глаза. Ведь вороны не могут выглядеть довольными! Или могут?...

Очень рекомендую - Никитин *Как стать писателем*. там, помимо многих весьма оспоримых тезисов- очень внятно изложены опровержения теории *всего нескольких сюжетов*, конечности идей. Это я не к тому, как раз, что *тема поднята неоднократно*, а что, мне кажется, автор могла бы найти для себя что-то интересное, перекликающееся с ее мыслями...
если Вы еще не читали, конечно...
И, аллюзивно- Шлем минотавра- Пелевина.

Теперь к критике. Идея есть... но интерес просыпается, лично у меня, пожалуй- только к последнему абзацу- там строки более читабельны.
Диалоги выстроены, стилистически, более-менее грамотно, но, к сожалению, нет присущего остальным Вашим произведениям внутреннего надрыва, полета души, хотя, видимо, это задумывалось. Текст не держит в напряжении. Хочется посоветовать отложить этот рассказ в дальний ящик и возвращаться к нему еще раз 5-6- по разу в полгода, примерно... Рано или поздно он станет непохож сам на себя- но будет огранен, и засияет.

Сейчас же...

Автор сидел перед экраном ноутбука в просторном кабинете на втором этаже небольшого дома в пригороде. Он только что закончил свой новый рассказ и сейчас облокотился на спинку стула, зажег сигарету, затянулся и бросил беглый взгляд в окно. На ветке старого, уже давно засохшего каштана все еще сидел черный ворон. Автор видел его еще до начала работы над рассказом «Никто» два часа назад.

Начиная с первого предложения, весь абзац. Перегруженность, и описательная, и фразеологическая- убивает картинку, не дает ни увидеть, ни ощутить. Сидел. В просторном кабинете. Вижу. Смутно, декорация, но можно раскрасить. Перед экраном ноутбука. Стало яснее. Но- взгляд камеры как бы уже сузился до этого экрана, или хотя бы кресла перед ним. И тут- резкое удаление картинки- на втором этаже. Все, настройка видимости сбита. Только что- ноут- и вдруг- второй этаж. Небольшой дом в пригороде хорош для начала предложения, но после ноутбука и второго этажа он полностью рассеивает внимание.
Так можно, к сожалению, почти по любой строке.

Если интересует полнее- жду Вас на скайпе.

Спасибо) пожалуй еще поработаю над текстом)

А по-мне так это попытка захода на бессмертного По )