Позитив мышления

2 Get-tera

Верно. Но надо не забывать, что всё перечисленное, именно в ИСТИННОМ проявлении - идеал... Действительно чистая любовь, а не её грязное извращение... Желание сделать всё самое прекрасное для человека, даже ценой своего вечного одиночества... Жизнь часто страшна и она переступает через морали человека, потому что она гуманна и цинична одновременно, но это - правильно! По-другому нельзя... Надо что-то отдавать/терять, чтобы получить что-то взамен...

Это история о чистой любви...
И это позитив...
Даже в ЕГО мышлении...
Потому что ОНА счастлива и не испытывает боли/проблем...

Иногда просто хочется такой любви...

Метаморф, позитив, наверно, есть... но вот, лично в моем понимании (я знаю что страшного в жизни много, и что ради любви часто можно многое, сама делала), это все-таки маньячество... кхм... маньячная любовь =)

Да! Верно! А разве любовь в ИСТИННОМ своём свете - не маньяческая...? Моё понимание, что любовь - это паранойя... Когда видишь только этого человека, думаешь о нём постоянно, мечтаешь, чтобы он жил лучше других, не нервничал, получал только лучшее, дёргаешься, когда ему плохо, мучаешься при виде его проблем...
Это трудно объяснить простыми словами... Но я считаю, что ради любви не страшны НИКАКИЕ жертвы... Даже собственные жизнь и благополучие...

И не в коем случае, не стоит путать ЛЮБОВЬ с влюблённостью, страстью, желанием, вожделением... Многие путают эти понятия... Искреннее заблуждение... Но потом, с опытом, понимают, что это не так...

“Крылья мои"
“Четвёртая часть”

Она снова кричит, мне вслед, надрываясь,
Вперёд делаю шаги, чему-то вдаль улыбаясь,
Иногда мимо меня кто-то падает с крыши,
Но не замечаю, не вижу, не слышу,

Плачь, задыхаясь, беги вслед за мной,
Остановлю вновь поднятой небрежно рукой,
Когда ты нужна, словно воздух, была,
Как помню, развлекалась с кем-то тогда,

Ты что-то бормочешь, жестикуляция слова,
От меня взгляд косой – мне это не ново,
Слёзы текут, сломлен нрав дикий твой,
А… Ну и хрен, дорогая с тобой,

Захрустев позвонком и крылом отмахнусь,
Иди… Ты иди, я давно не сержусь,
Не скрою, ранее важен был каждый приказ,
Теперь мне с высоты “положить” бы на нас,

Что тебе делать? А мне разница есть,
Снова в наше дерьмо не хочу я залезть,
Наши проблемы: добились, мечтали,
Как стать бы свободными. И кем же мы стали?

Бачили очи, шо куповалы,
Долго твои глюки меня раздражали,
Тонны лапши с ушей приходилось мне есть,
Но на меня где ты сядешь, там придётся и слезть,

Пощёчина хлёстко врежется в скулу,
Да так, чтобы в воздухе перевернуло,
Замолкни, не бесконечно терпенье моё,
Лучше до дома сходи, забери всё своё,

Вовеки с тобой, не хочу больше жить,
Хоть на секунду мечтаю забыть,
Расправить крылья и птицей взлететь,
Там, на чужбине, вдали от тебя умереть,

Мой откровенный жест ты увидела вновь,
Сочится из прокушенных губ твоих кровь,
А я мерно шагаю и мне так легко,
Я сделал то, что должен был сделать давно,

Наша наивность вовсе не оправданье,
А скорее аффект, тяжело наказание,
Наши чувства – чушь, обман и проклятье,
От бега, до бедра твоё разорвано платье,

Напоследок, взмахну я крылом и улетаю,
Ну и что, что я плачу, кричу и рыдаю,
Главное, теперь я свободен уже навсегда,
Хм, а нужна ли мне такая свобода, а?

Бачили очи, шо куповалы (украин.) - Видели глаза, что покупали. То есть, сам знал, на что шёл.

СС "Изменение жизни"
Цикл "Взгляд сквозь чёрные очки"
Подцикл "Излучение спектра"

“Обман”

Неоднократно в бесконечной реке Времени, создаётся пробел, когда мы теряем контроль над собственными чувствами. Как раз в такие моменты, внезапно сужаются мрачные и холодные стены, как будто норовя сжать, раздавить, превратить в Ничто; обычный свет, всегда освещавший нам тропку в жестокий мир, на какой-то миг начинает дико резать глаза, вызывая этим дорожки слёз, текущие по щекам; слова, когда-то вселявшие в душу спокойствие самой Бесконечности, заставляют трепетать фибры и квивистенцию сознания в невыносимом ужасе от одной мысли о том, что ЭТО началось. И вот, исполненные жгучего страха, в равной степени похожего на туманную растерянность, мы “забиваемся под шкаф и тихо покрываемся пылью”, ожидая момента, когда будет поздно что-то менять. Мы слышим живительные, успокаивающие звуки, понимая, что всё это ядовитая ложь, которую мы не слышим, а нам говорят то, во что мы должны поверить, обманывая самих себя; что мы не видим, а нам показывают то, что хотят, чтобы мы увидели и не больше. Глазами, наполненными до краёв испепеляющим разум отчаянием, мы смотрим на ласково протянутые к нам руки, умирая от одного только мыслеобраза: бежать некуда, а потому, надо драться, драться до такой степени, чтобы каждая капля цвета осеннего заката, вытекшая под давлением сокращающихся в панике мышц, отзывалась в памяти сладостным напоминанием – мы ещё живы. И постепенно, сердце, раньше радостно отзывавшееся на любую мысль о нежности, ласке, любви, грусти, мечте, перестаёт реагировать мерным постукиванием, превращаясь из дня в день в кусок холодного бесчувственного камня, не способного жить эмоциями, да и просто жить. И всё чаще и чаще появляется мысль о том, что неплохо было бы прилечь и отдохнуть, ожидая всё протяжение Бесконечности. После такого жестоко-забавного прикола под названием "жизнь", остаётся сказать: мы все такие, когда-то белые и пушистые, теперь обзавелись зубками и дубленой шкуркой, под которой все та же мягкая плоть, но когда доверяем человеку, то приоткрываем ему свое нежное и ранимое сердце, куда он и плюет с огромным удовольствием...

СФ "Безжалостно ласковая Бесконечность"

Наверно, это последнее, что я выложу на этот форум...
Всё-таки он игровой...
Здесь не место таким текстам, как моё творчество...

…Страх…

(заблуждения)

Иногда он резал себе руки острой бритвой. Потом спрашивал себя: Зачем? И сам же отвечал себе, что может быть для того, что бы ещё раз ощутить, что жив и может чувствовать. Кровь. Он смотрел на багряно-алые капли, падающие на ковёр в его маленькой квартирке. Казалось, каждая капля – это маленькая жизнь. Милое и забавное существо, живущее собственной жизнью. И оно радовалось, ощущая солнечный свет, пробивающийся сквозь тяжелые шторы на окне. Наслаждалось азартным ветром, сравнимым с полётом птиц. Бах! И жизнь оборвалась. Капля разбилась об жесткий пол, как человек об жестокую реальность. Серый. Серый цвет везде. Его давно уже ничто не интересовало. Друзья, пиво, любовь, секс. Всё это было. Боль, страх, предательство, голод. Он этого уже не боялся. Почему? Когда нет наслаждений, нет и чувств, к потере всего этого.

Он часто разговаривал сам с собой. Чтобы окончательно не сойти с ума. Слова. Слова, слова и снова слова. Всегда одинаковые. Всегда об одном и том же. Воспоминания. Иногда он улыбался, иногда плакал, считал хорошие и плохие поступки. Сбивался и начинал снова. И не мог понять, каких же больше.

Он собирался написать что-нибудь новое. Что-нибудь такое, чего ещё не знал этот мир. Но знал – не напишет. Нового не существует. Голод, сон, секс. Три “кита”, на которых держится мир. Всё новое основано на них, а значит, не является новым. Смех. Безумный смех зарождался в его горле, когда он понимал, что знает то, чего не знает никто. И никому не скажет. Хватит и одной души безжалостному времени. И тут же это забывал. Часами сидел или шагал по ковру, рассматривая причудливый рисунок, получившийся из капель его крови. Красиво. В такие моменты он был готов творить. Не важно что, но он был готов. А потом случилось страшное…

Как и обычно, он водил пальцем по переплетению кровавого узора на ковре. Улыбался. Посмотрел в окно, в котором, как и обычно, отражались тёмные, налитые дождём тучи. А потом побледнел. На столе, в чистой раскрытой тетради, было что-то написано. Он знал. Знал, что ничего не писал. Собирался, но не писал. Не чувствуя ослабевших ног, он встал и медленно подошёл к столу. На белоснежном листе кровью было написано одно лишь слово: “Привет”. Тогда он понял, что сошёл с ума. И поэтому, на душе стало так легко и свободно. Псих. Ну что же, творения надо заканчивать. Кровь ещё сочилась из раны. Он мазнул по ней пальцем и, хихикая, размашисто написал на следующей строке: “И тебе привет”
Ночь. Самое великолепное время. Ни шума, ни голосов. НИ-ЧЕ-ГО. Ложась спать, он подумал, что это хорошая идея, переписываться сам с собой. Это уж точно новое. Сны он видел неожиданно яркие и волнующие, чего не происходило уже давно. Бывает.

Утро. За окном туман. Лампочка в комнате не зажглась. Привык. Всё всегда шиворот-навыворот. Умывшись, он пошёл на кухню, чтобы сварить себе кофе. Банально. И тут его посетила мысль: “А может, я не только псих? А если, я ещё и лунатик?” И он бегом бросился в зал, к столу. В тетради краснела надпись: “Как дела? У меня - плохо!” Мир потерял краски и покрылся тьмой…

Очнулся он на полу. Холодно. Встал, улыбаясь, и пошёл на кухню. Странно. Кофе только поспел. Но это его уже не интересовало. Нож. Порез на пальце. Кровь. И фраза в тетради: “У меня всё хорошо! И у тебя тоже!” Лжец. Предатель. Неудачник. Врать самому себе? Что может быть хуже…

Он надеялся, что на этом его “сдвиг” прекратится. Но ошибся. Тетрадь жаловалась ему на жизнь, плакала кровавыми слезами и не хотела жить. Что он мог сделать? Некоторые люди общаются сами с собой. Но общаться с собственной прогрессирующей шизофренией – это чересчур. Он всей душой желал это прекратить, но тетрадь превратилась в манию. В обратную сторону его же собственной души. И он проводил всё больше и больше времени возле неё, пытаясь угадать, когда же он пишет себе ответ? А строки становились всё более странные: Жизнь не даёт ничего кроме боли. Неправда! В ней много приятных моментов, которые мы вспоминаем всю жизнь. Я никогда ничего не добьюсь. Заблуждение! Каждый может, если постарается. Не получается – пробуй ещё. Я умру. И что? Все умирают. Но можно умереть по-разному. Просто так или с чувством – у меня всё было! И так каждый день, пока не понял, что эта тетрадь – единственное, что есть у него дорогого в этом мире. Дорога, как раньше была любима девушка…

Но однажды утром, он почувствовал, что больше так не может. Он открыл окно в комнате. Свежий утренний воздух влетел с туманом в окно. Великолепно. Смысл жизни в общении с самим собой? Приятно пообщаться с умным человеком… Хватит. Снова секундная боль и в тетради появилась надпись: “Я так больше не могу. Любить себя… Прощай.” Он так и не увидел, как в ответ появилась строка: “Я так больше не могу. Любить себя… Прощай.”
…
…
…
Голоса. Только тихие голоса.
- Ты слышал, да? Вчера доставили психа. Выпрыгнул из окна. Как выжил – ума не приложу…
- Ну и что? У нас таких много.
- А то, что он месяц просидел в квартире, ни с кем не общаясь. Почти не ел и не спал. Сильнейшее переутомление. Ужас. Когда вошли в квартиру, света не было, воздух затхлый. А на столе лежала тетрадь.
- (Зевок) Ну, и?
- Ты дослушай! Тетрадь была вся в крови. Он писал там кровью целые послания! Сам себе. В чём-то себя убеждал, доказывал… Тетрадь у главного.
- Тьфу. Постоян…
- Помолчи. Его привезли. Положили в 7-ой палате. Без сознания. А через десять минут привезли девушку. Ты не поверишь…
- ???
- Всё тоже самое! Окно, переутомление, тетрадь с кровью! Веришь?
- Да ну на хрен!!!
- Он на левой койке, её положили на правую…

Шум крови в ушах и стук сердца перекрыл голоса. Он открыл глаза и повернул голову. Их взгляды пересеклись. И она улыбнулась: “Как дела? У меня - хорошо!”

За основу взята глава “Страх”
Из книги “Безжалостно ласковая Бесконечность”
СР "Всё как обычно"

По просьбе участника форума продолжаю свою тему...
Если хоть кому-то здесь нравится моё творчество - читайте...
Хоть я в этом и сомневаюсь...

"Наркотическая жизнь"
"Пятая часть"

Жить как живу и мне не надо перемен,
Не надо алкоголя и исколотых вен,
У меня счастье есть и не нужно друзей,
Я обойдусь без чужих, инородных идей.

Излучение спектра. Вся жизнь в стиле готики,
Не прибегая вообще к наркотикам,
У меня и без них глаза наркомана,
Мозг сумасшедшего и воля титана.

Сердце стучит, раздражающий стук,
Как надоел мне за жизнь этот звук,
Но откажусь от мыльной верёвки,
От яда, падения, от Смерти путёвки.

Водка, табак, наркота, где здесь смысл,
Люди разносят их, словно вирусы крысы,
Не курить, не колоться и можно не пить,
Существовать – это значит бессмысленно жить.

Забудь про уставы, надежду, стремленье,
Может, тогда обретёшь ты спасенье,
Спасенье от жизни, забот и хлопот,
Что мучают нас каждый прожитый год.

Иду по дороге, машины несутся,
Мимо меня, желания нет развернуться,
Бампером в спину и не услышу я тризны,
Не отвернусь от наркотической жизни.

Здесь так хорошо, уже ничто не мешает,
Лишь боль от потерь снова мозг разрывает,
И сплю я без снов, как живое бревно,
Нет храпа и спит бесконечно оно.

Лица мелькают, нет в глазах выражения,
А в моих глазах только боль поражения,
Как же, ну как же, победа близка,
Но в сердце крадётся, как кошка, тоска.

Я почти победил, я добился перемен,
Излучением спектра и кровью из вен,
Уже ничего мне не нужно, ничто мне не важно,
Никого не хочу и никогда мне не страшно.

Жизнь – наркотик, для каждого свой,
Кто-то лихач, маньяк, “голубой”,
А кто-то как я, каждый день умирает,
По нему не заплачут и он это знает.

Мне некуда деться, мысли мозг поджигают,
Их никто не поймёт, идеи сознание взрывают,
Но всё же, что лучше: бессмысленно жить,
Или жизнь ради счастья, в секунду, спалить?

СС "Изменение жизни"
Цикл "Взгляд сквозь чёрные очки"
Подцикл "Излучение спектра"

.... интересный подход... пошла думать....

“Формула любви”
“Шестая часть”

Тихо в душе что-то ломается, рушится,
Подушка от слёз на улице сушится,
А капли боли души всё текут по лицу,
Но их не понять ни сестре, ни отцу,

Руки ползут, дрожа, по гладкой бумаге,
Собирая на себя эту горькую влагу,
И спешно изливая её, на лист, как слова:
Любовь не живёт – она в сердце мертва,

Ведь так просто сказать: я тебя полюбил,
Но услышать слова: ты мне сердце разбил,
А дальше не важно, поймёшь ли значение,
Сознание бунтует, для любви – развлечение,

И снова ночи бессонны, а руки бритвой изрезаны,
Слова были сказаны, пути назад все отрезаны,
Ты уже не кричишь, лишь чувства тихо скулят,
Глаза как стекло и пространственный взгляд,

Ты сидишь на окне и нежный голос её,
Тебя к себе позовёт, ты шагнёшь за стекло,
Ты уверен – взлетишь, ты будешь рядом навеки,
Но через секунду твои закроются веки,

Ты скажешь: любовь хороша, как подруга,
Но знаешь ли, что она всегда горче лука,
И на деле, любовь – это жестокая мука,
Сегодня любовь, а назавтра разлука?

Ты киваешь мне, мол, давно это знаешь,
Но в ту же секунду, ты её представляешь,
И смотря на неё, забываешь слова,
А ночью прощаешь, что была не права,

И снова и снова, как хрусталь разбивая,
Сердца, и души людей разрывая,
Кидая в пожар, и с крыш, и в тоску,
Любовь тебе пистолет приставляет к виску,

Но всё же ты рад, умереть и любить,
Чем до конца, крупицы счастья ловить,
И снова сгорать, сто раз к новому дню,
Только ради того, чтобы сказать ей: люблю…

И пока солнце горит, любовь будет сражаться,
С ледяными сердцами, чувством в них пробиваться,
От неё не укроешься, не сгинешь, не купишь,
Не убьешь, она найдёт и ты тоже полюбишь,

Вот мой ответ: любовь – убийственный яд,
Что веками травит людей, всех подряд,
И чувствую, мне этот яд вливается в кровь,
Яд под названием: паранойя – любовь!

СС "Изменение жизни"
Цикл "Взгляд сквозь чёрные очки"
Подцикл "Излучение спектра"

если честно, то йа не могу сказать ничего определенного о твоих произведениях. они просто из меня веселой и громкой на ближайшее время делают меня задумчивую и тихую. некоторые строчки прям помню наизусть, хотя даже и не думала учить. видимо въелось.
очень сильно толкает на мысли. на разные. мысли о другом образе жисти. я думала о таком, только немного не так и в своем понимании. вопщем, ты - один из тех немногих (если не считать траблы в реале), которые заставляют меня переоценивать образ жизни. мой образ жизни.

за это премногоблагодарна.