Тёмной ночкой, когда делать нечего....
 

Все сходят с ума по-своему: кто-то играет в футбол, кто-то коллекционирует крышечки от пива, кто-то рисует на обоях цветными карандашами.... а я вот рифмую ощущения и эмоции. Эдакая зарядка для ума. Чтоб не забыть о том, что есть мыслительная деятельность.


Листья стынут в дрожащих ладонях,
И горят на ресницах зарницы.
Я немного хмельна сегодня
От пронзительно жаркой столицы.

Я пишу горько - пряные песни,
Очарованная звездой,
Разгоревшейся там, в поднебесье
За кроваво-златой зарёй.

Затушёванны пылью деревья,
Обрамлённые темнотой,
Жарко внемлют безумным твореньям,
Невзначай зарифмованным мной.

И никто не проронит ни звука,
Не нарушит блаженный покой.
Мне уже не страшны ни разлука,
Ни архангельский профиль твой


31.05.07

Красиво :)

Молодец солнц ;)

Волшебно в этом мире всё!
Он невелик,но и не мал!
Хотела было взять ружье,
Но небыло,взяла кинжал!

Аватар аффтора помешал адекватно отреагировать на данное произведение:(

Я, конечно, слышала о движущей силе искусства (в силу неумеренной скромности назову свои бредни искусством), но чтоб хватались "за топоры да вилы".... Вот эть даа.... :D
Кажись. ещё чуть-чуть - и на костёр , как еретичку :rolleyes:

Читаю флуд... пытаюсь понять... а вы все, собссно, о чём? :rolleyes:

Понравилось... во всяком случае, я пишу не лучше;)
Только знаешь, мне больше нравится вот это:
Когда слов не хватает брошенных,
И рассвет наступает ситцевый
С суетой и тоской непрошенной
Я иду по дорожкам безлицая.

Только ветер не режет холодом,
Словно в мареве нереальности,
Я иду по стальному золоту –
По асфальту и чьей-то памяти.

Лёд не тронет ресниц опущенных,
И не взвоет собака жалобно,
Мне не надо путей изученных,
Меня Ангел ведёт Западный.

Только светом умоюсь призрачным –
Сразу дрогнут на стёклах капельки,
Оборвётся в груди что-то личное,
Утешеньем надежды залито.

А потом снова вечер скошенный
Растворяет ошибки прошлого
Снегом мокрым слегка припорошенный
И с набором тетрадей сожженных. (c) Zaubererin

Читаю я ваши куплеты
И мне на душе хорошо,
Что есть молодые поэты
И пишут они глубоко,
О счастье, о горе, о личном,
Про мысли свои и грехи.
Товарищи! Это отлично,
Что мы сочиняем стихи!

Стихи... Черт возьми, совершенно нет слов... Настоящие Стихи... Впрочем, ДХ - это ДХ. Мое преклонение.

Видать, пунктик у меня на том. что в руках держу..... что называется, продолжение на тему... Штампованный бред. Часть вторая. :rolleyes:

В руках растаяла звезда,
Мной сорванная с неба,
И больно душу обожгла
Пульсиующим светом.

На стекне замерли часы,
Остановилось время.
Был воздух терпким и тугим.
Рассветом грелось лето.

Звенела резко тишина,
Усталость накрывала.
Какой была. не помню я.
Не знаю. кем я стала.

И так стоять среди лучей
Звезды уже сгоревшей,
Погасших жёлтых фонарей
И зорьки побледневшей

Не уставала долго я,
Задумавшись о прошлом.
О том, что ждать могло меня,
О тех, кто мной был брошен.

Усмешка горько сорвалась,
Упали руки вниз.
Я томно. не спеша взошла
На каменный карниз.

Не грянул гром, никто тогда
Мне не сказал "Постой...
Ты подожди, прошу, меня -
И я пойду с тобой"

Никто за руку не схватил
И не прижал к груди,
Никто меня не удержал,
Не прошептал: "прости.."

Что было дальше... помнит страх.
Он в спину мне дышал.
И холодом сырой земли
Мне плечи обнимал.

Мой новый серый тёплый мир
Стирает день за днём
Во споминания земли
О времени моём.

Здесь ветер, лужи, листопад,
Свинцовый день и дождь.
И здесь того, кого ты ждал...
Свободный, ты не ждёшь.

Ты загляни на огонёк,
Я чаем угощу...
И здесь за боль забытых слов
Я, наконец, прощу.


8.06.07

a мне понравилось,я тоже часто на таком"позитиве"пишу. Молодец пиши еще ты не напрягаешь.

Очень красиво, легко читается, полное погружение в стих, аж неохота потом выныривать :)

Ко мне Муза вчера приходила,
Облачённая в траурный шёлк,
И со мной до утра говорила,
Как мир жалок стал, мал, как жесток.

Я утешить её не пыталась.
Что в сочувствии ей моём?
Заварила ей крепкого чаю
Да каминным согрела огнём.

А она безутешно смотрела
На заботу простую мою.
Я дала ей гитару - запела
Про ненужность, забытость свою.

Я сидела у ног её тихо,
Позволяя ей грусть изливать,
За бесчувствие нас ненавидеть,
За бездарность слепую прощать.

Как закончила песнь исповедную,
Потянулась рукою к огню....
Я взяла её, тонкую, бледную
И согрела о щёку свою.

Улыбнулась мне Муза невесело
Да поправила шаль на плечах...
И покинула дом мой, пресветлая,
Оставляя покой и печаль.

Я весь день нынче словно потеряна
И по дому бесцельно брожу.
Что со мною, восторженной, сделала....
Никому, никому не скажу

9.06.07

Очень хорошо. Акмеизм, яркая аллюзия к Ахматовой, все великолепно, только... *свою* и*свою*-не рифма, и можно еще чуточку доправить ритм в некоторых строках. А так- трогает, печалит, наслаждает взор.

Ахматова - мой идеал поэта...
а про "свою-свою"... кошмар ... я даже не замечала никогда этой ошибки... мерси ;) подправлю :D

Понравилось.

Прости, отписываюсь точками,
Но больше нечем.
В моих шальных, нелепых строчках
Гуляет ветер.

Прости, что я устала очень,
Как после боя:
Я провела всю эту ночь
Крича и воя.

Прости, что привкус слов моих
Давно безвкусен.
Я не учила жить других:
Я не люблю их.

Прости, что смела серой быть,
Не стала выделяться.
Прости, что я хотела жить:
Лететь, а не скитаться.

Прости, что день прошёл как все
Другие дни .
Прости, что я в календаре
Не вижу цифр.

Прости, что завтра буду вновь,
Смеясь и плача,
Рассказывать не про любовь,
А это что-то значит.

Прости, что завершая стих,
Не кинусь в ноги.
Прости меня, за всё прости -
И да простят мне боги.

24.05.07

Дюрер я тебя прощаю,
Но так больше не надо,
К твоим устам взываю,
Но сердце остыло твое.:)

Пишу я стихи свои,
Не читаю сначала,
А в итоге то выясняется,
Что рифмы там не хватает.:)

О, Великий и ужасный,
Мне прощение твоё -
То. чего так не хватало
Для "депресса" моего :D



Ни рифмы, ни ритма -
да что за беда?
Главное чтоб
"вдохновенной" была ;)

Я вижу что мы с тобой спишемся,
Да что для нас вобще рифма,
Пусть это и литературное творчество,
Но мы ведь гениальны по сути!

Ну вот. полетели помидоры... Отлично. авось на салатик насобираю... Посему.. ещё один повод покидаться в меня всякой сельхоз продукцией :D


Дымом разлетается прошлое,
В огне моё настоящее,
Не жду ничего хорошего
От неба, солнцем слепящего.

Душа рвётся в мир разрисованный
Серебристыми стройными ливнями,
Серым мраморомным сном облицованный
С горизонта невидимой линией.

От себя убежать - вот смешная я,
Всё в нелепости всякие верую.
Всё куда-то спешу, окаянная,
За мечтами доверчиво следую.

Остановит ли кто? Схватит за руку?
Или, хмурясь, окрикнет по имени?
В двадцать лет... я такая старая,
И такая , увы, бессильная.

24.06.07


Я учусь писать каждый день,
Подглядываю за жизнью:
Как рассвет убивает тень,
Как кочуют по ветру листья.

Я прислушиваюсь к словам,
Что мне шепчут солёные ветры,
И до боли в глазах я смотрю в небеса,
Золочёные солнечным светом.

Прикасаюсь к сухой траве,
Чтоб попробовать смерть на ощупь,
Босиком по сырой земле
Я гуляю до поздней ночи.

И мне кажется бред этот дивный,
Не закончится никогда.
Пусть воспеть его мне не под силу,
Я попробую всё ж рассказать

24.06.07

От скромности мы не умрём,
Заразна болезнь самомнения,
Зато мы спокойно живём
В своих пёстро-шумных твореньях=))

Ты пожалуйста посмотри в беседке
Тему ту где акула страдает
Отпишись там скромненько столбиком,
Пусть все видят,что меня защищают.

Да нужна ли тебе защита?
Твои зубки и так остры=))
Но сказать своё "фи" ядовито -
Что ж по адресу ты :rolleyes:

На работе сижу и скучаю,
Видишь гадость какая тут пишется?
Но без злости я всех обзываю,
Думаю ни кто не обидется!

Она танцевала у самого края,
Сквозь ветер и дождь, сквозь несбывшийся сон,
Металася дико душа колдовская,
В глазах тихо тлел изумрудный огонь.

И белою птицей, смиряя стихии,
Смеялася ведьма над горем своим.
Взмахнула руками, встречая погибель,
Шагнула за грань, не желая могил.

Над местом, где танец служил покаяньем,
Растёт нынче гладь белоснежных цветов.
Сюда прихожу я, от мира спасаясь,
И здесь обрету свой последний покой.


27.06.07

Что-то давно я здесь флудила... (кстати, где же модеры? я искренне верила, что в этой темке флудить можно только мне :rolleyes: )
Ну дык.. хм.... вот. Да будет нечто траурное. А то что-то от юмора уже челюсть сводит. Сколько ж шутить да о прерасном писать можно?=))


Весь мир - как надоевшая игрушка...
Потерян вкус, азарт игры.
Рисую на бумаге тушью
Неведомые, страшные миры.

Дрожат и пальца, и ресницы...
Так холодно, что хочется кричать.
А было б пламя... я б сожгла страницы,
Чтоб перестать бессмысленно мечтать.

Часы... да что мне время, если скука
Отсчитывает ритм на венах кровью?
От этого неровного глухого звука
Сойду с ума , слетая в мир бесовий

2.09.07

хм.. за всё лето только одно что-то, похожее на стишок...

Не прячь свои крылья, не надо:
Их спрячет стена за спиной...
Их блеск отразится в закате,
Сливаясь с луною и тьмой.

Расправить - углы не мешают?
Не сделаешь шаг в перёд.
А так. от стены не летают,
Держась за неё рукой.

Сковав себя теменью крыльев,
Ни вверх, ни вперёд - никуда.
Отрежь свои крылья, сорви их...
Попробуй хотя бы сбежать.

26.07.07

Часы... Давно уже пробило полночь
И мысли вытесняет пустота,
Когда ж придешь ты, муза, сволочь?
Бокал вина допит до дна...

Дюрер, великолепно.
Одно но- первая строфа стиха *Дымом разлетается прошлое* - аппелирует к Гумилеву, очень явно- это специально?

И, умоляю, отчитывайте ритм, правьте, правьте, правьте свое творчество- до физической боли царапают иногда огрехи в прекрасном стихе.

Самое лучшее и любимое- *прости, отписываюсь точками*... лучший ритм... сердечного стука...

Она гуляет за зарёю,
Ведомая чужою страстью.
Я без неё... рисую кровью,
И вместо подписи - распятье.

Гумилёв... обожаю=)) Всё-таки.. идея о том, что то, что мы читаем не творит наши мысли, но направляет их оформление.... кажется, находит всё большее потверждение=)

Ритм... вижу, что гуляет. Не хватает меня, чтобы править. Может, когда-нибудь научусь себя заставлять... именно работать над тем, что пишу, а не скидывать беглые мысли дрожщими от усталости, раздражения или злости пальцами. Но для этого нужно слишком много терпения... никогда не отличалась особой терпеливостью

Все... Я завязываю со стихами.:( После этого мне их стыдно опубликовывать...

я всегда говорил,что на форуме,в литературном творчестве,первое место в поэзии делят 2 поэтессы это
Веспа и Дюрер

Художник серых, прошлых дней
Вновь посетил мою обитель.
И всё кричало мне: Убей!
Он Сатана, а не Спаситель!

Но чем мне бить? Ни сил, ни правды
В опущенных руках - в сомненьях.
И ту, что ищут ради славы,
Я жду, чтоб принесла спасенье

Спасенья нет! Как впрочем нет и смерти.
В словах простых нет правды никакой.
И в хаосе беспомощные черти
Напрасно ищут для себя покой

Но поиск тоже есть успокоенье:
Порывы изнутри - вовне...
Всё лучше, чем искать решенье
В обидах, письмах и вине.

Пора, пора, нас ждет дорога,
в пути найдем себе покой.
И пусть Господь не судит строго,
Что не остался я с другой

Земля стонала под ногами,
Деревья плакали листвой
И ветер целовал нас в губы,
Шурша желтеющей травой.

Нам 23! Еще немного
И жизнь осталась позади.
Дорога начинается с порога
Смотри, мой друг, вперед иди.

Идти бы рада - ветер стонет,
Мне шагу не даёт ступить.
И в странном страхе вера тонет,
Да дверь не в силах отпустить.

Природы дивное глумленье
Тревожит, словно листья воду...
И отзывается томленьем
Душа, раздавленная ложью.

И в 19 - как слепая,
Вжимаясь в стену словно в крест,
Читаю мысленно посланье
И про себя шепчу ответ