Тёмной ночкой, когда делать нечего....

Сообщение от Solteron

Часы... Давно уже пробило полночь
И мысли вытесняет пустота,
Когда ж придешь ты, муза, сволочь?
Бокал вина допит до дна...

Она гуляет за зарёю,
Ведомая чужою страстью.
Я без неё... рисую кровью,
И вместо подписи - распятье.

Сообщение от TYANMAO

Дюрер, великолепно.
Одно но- первая строфа стиха *Дымом разлетается прошлое* - аппелирует к Гумилеву, очень явно- это специально?

И, умоляю, отчитывайте ритм, правьте, правьте, правьте свое творчество- до физической боли царапают иногда огрехи в прекрасном стихе.

Самое лучшее и любимое- *прости, отписываюсь точками*... лучший ритм... сердечного стука...

Гумилёв... обожаю=)) Всё-таки.. идея о том, что то, что мы читаем не творит наши мысли, но направляет их оформление.... кажется, находит всё большее потверждение=)

Ритм... вижу, что гуляет. Не хватает меня, чтобы править. Может, когда-нибудь научусь себя заставлять... именно работать над тем, что пишу, а не скидывать беглые мысли дрожщими от усталости, раздражения или злости пальцами. Но для этого нужно слишком много терпения... никогда не отличалась особой терпеливостью

Сообщение от Дюрер

Прости, отписываюсь точками,
Но больше нечем.
В моих шальных, нелепых строчках
Гуляет ветер.

Прости, что я устала очень,
Как после боя:
Я провела всю эту ночь
Крича и воя.

Прости, что привкус слов моих
Давно безвкусен.
Я не учила жить других:
Я не люблю их.

Прости, что смела серой быть,
Не стала выделяться.
Прости, что я хотела жить:
Лететь, а не скитаться.

Прости, что день прошёл как все
Другие дни .
Прости, что я в календаре
Не вижу цифр.

Прости, что завтра буду вновь,
Смеясь и плача,
Рассказывать не про любовь,
А это что-то значит.

Прости, что завершая стих,
Не кинусь в ноги.
Прости меня, за всё прости -
И да простят мне боги.

24.05.07

Все... Я завязываю со стихами. После этого мне их стыдно опубликовывать...

я всегда говорил,что на форуме,в литературном творчестве,первое место в поэзии делят 2 поэтессы это
Веспа и Дюрер

Сообщение от Дюрер

Она гуляет за зарёю,
Ведомая чужою страстью.
Я без неё... рисую кровью,
И вместо подписи - распятье.

Художник серых, прошлых дней
Вновь посетил мою обитель.
И всё кричало мне: Убей!
Он Сатана, а не Спаситель!

Сообщение от Solteron

Художник серых, прошлых дней
Вновь посетил мою обитель.
И всё кричало мне: Убей!
Он Сатана, а не Спаситель!

Но чем мне бить? Ни сил, ни правды
В опущенных руках - в сомненьях.
И ту, что ищут ради славы,
Я жду, чтоб принесла спасенье

Сообщение от Дюрер

Но чем мне бить? Ни сил, ни правды
В опущенных руках - в сомненьях.
И ту, что ищут ради славы,
Я жду, чтоб принесла спасенье

Спасенья нет! Как впрочем нет и смерти.
В словах простых нет правды никакой.
И в хаосе беспомощные черти
Напрасно ищут для себя покой

Сообщение от Solteron

Спасенья нет! Как впрочем нет и смерти.
В словах простых нет правды никакой.
И в хаосе беспомощные черти
Напрасно ищут для себя покой

Но поиск тоже есть успокоенье:
Порывы изнутри - вовне...
Всё лучше, чем искать решенье
В обидах, письмах и вине.

Сообщение от Дюрер

Но поиск тоже есть успокоенье:
Порывы изнутри - вовне...
Всё лучше, чем искать решенье
В обидах, письмах и вине.

Пора, пора, нас ждет дорога,
в пути найдем себе покой.
И пусть Господь не судит строго,
Что не остался я с другой

Земля стонала под ногами,
Деревья плакали листвой
И ветер целовал нас в губы,
Шурша желтеющей травой.

Нам 23! Еще немного
И жизнь осталась позади.
Дорога начинается с порога
Смотри, мой друг, вперед иди.

Сообщение от Solteron

Пора, пора, нас ждет дорога,
в пути найдем себе покой.
И пусть Господь не судит строго,
Что не остался я с другой

Земля стонала под ногами,
Деревья плакали листвой
И ветер целовал нас в губы,
Шурша желтеющей травой.

Нам 23! Еще немного
И жизнь осталась позади.
Дорога начинается с порога
Смотри, мой друг, вперед иди.

Идти бы рада - ветер стонет,
Мне шагу не даёт ступить.
И в странном страхе вера тонет,
Да дверь не в силах отпустить.

Природы дивное глумленье
Тревожит, словно листья воду...
И отзывается томленьем
Душа, раздавленная ложью.

И в 19 - как слепая,
Вжимаясь в стену словно в крест,
Читаю мысленно посланье
И про себя шепчу ответ